Sylvia Geist
Inside Passage I
Kein Archiv für den Vogel.
Für den hellen Fleck auf dem Dunst,
seinen Kopf, den nickenden Wipfel,
als er abhob,
zwischen drei, vier Flügelschägen
das lostuckernde Boot vielleicht.
Gedächtnis verliert, Gegenwart wird
die Verbrennung und das gelöste Eisen
in dir, wenn die nackten Fächer der Hände
von einem anderen Motor an
seinen Herzton erinnert, sich auftun.
Aufgehoben in seiner Nussschale wie du
in deiner schlingernden
Erfindung, träumt das Gewebe,
dass du die Finger von der Reling löst.