der goldene fisch

Vom Bett, wo junge Seehunde lauten

als hätte sie’s, in einer Gurgel (meiner),

in einen Fluß verschlagen, zum Park

(Volkspark) für verschlissene Chefsessel

– und es gibt Beweisfotos, wertes Zentralorgan –

hinaus auf die Gesellschaftsinseln

inmitten dieser Façonschnitt-Epiphanien.

Zwei lehnen schon an Bäumen und kotzen

die Metaphern wieder aus. Kartenhausmägen.

Fehlen nur dem Brahmsschaf feuchte Träume

von Handwerk ohne Inspiration im Jetzt-Hier-Origo.

Reden wir nochmal drüber nach dem Neobarock.