der goldene fisch

Die Botschaft der kirgisischen Republik befindet sich in der Otto-Suhr-Allee Nummer 146, Postleitzahl 10585.

Die Republik Kirgisien hat für ihre deutsche Botschaft einen besonders schönen Platz gefunden. Gleich neben dem Botschaftsgebäude streckt sich das Schloss Charlottenburg.

Sonnenlicht legt sich auf das Anwesen und seine geschmackvolle Fassade. Sonnenlicht strahlt im Wappen über Gebirge und See, eingefangen in den Schwingen des silbernen Falken. Sonnenlicht dringt auch ins Innere, wenngleich klug gedämpft und weich abgefangen durch sorgsam gefältelte Gardinen.

Und doch, es ist minder gut bestellt um die Botschaft der Republik Kirgisiens. Wie sonst wäre zu erklären, wie heillos sich an der Pforte die Flagge der Republik Kirgisien in der Spitze der Tanne – schon ist der Februar vorbei, und immer noch eine Tanne? – verfangen hat?

Gewiss, heute ist Mittwoch. Am Mittwoch hat die Konsularabteilung der Botschaft der Republik Kirgisiens geschlossen, eine Vereinbarung zu außergewöhnlicher Öffnung wurde nicht getroffen. Aber sähe sich nicht auch die Botschaftskanzlei zur Entflechtung von Stoff und Nadel in der Pflicht? Gewiss, sehr hoch ragt die Tanne, hier sind Menschen mit beträchtlicher Körperlänge und guter Sprungkraft gefordert. Mangelt es daran den Kirgisen?

Anlass zur Hoffnung gibt die energische Förderung des kirgisischen Basketballs. In der FIBA-Rangliste findet Kirgisien keine Erwähnung. Die Botschaft zeigt sich um Abhilfe bemüht. Im vorgelagerten Garten der kirgisischen Botschaft steht ein Basketballkorb bereit. Das Feld ist klein, sein Maß entspricht nicht internationalem Standard, und manch einer zweifelt, ob der kirgisische Basketball auf diese Weise die erhoffte Leistungsförderung erfahren kann. Doch ein Anfang ist gemacht. Gelänge in der Botschaft der Republik Kirgisiens ein Aufschwung des heimischen Sports, käme er schon morgen der Botschaft, ihrer Tanne, ihrer Flagge, der Schönheit dieses Ortes zugute.

Auf Zeitzonenentzug durchkämme ich die
Vulkane Amsterdams zwischen Bettgestell und
Barkassen fand ich deine projizierten Zeilen als
Nachhall am Nachthimmel über Hoek van Holland
hab sie als Sprengstoff für Tag und Nacht bei mir

Für R.F.

Die erste Liebe, die erste große Liebe, die Liebe, die schon mit 8 Jahren kompliziert, sich auffächert in verschiedene Unmöglichkeiten, in den Worten der Mütter am Telefon, die Worte, die ganzen Worte, die man macht, um sie herum und gegen sie, und fürdafür, Zweifel, die halben, zumindest in der Schule spielt er nicht mit ihr, weil die anderen Jungs ihn ausgelacht haben, tauscht doch nicht ein Mädchen gegen seine Clique, dann die Mutter am Telefon, Tina will nicht mehr mit ihm spielen, sei traurig, wütend, mein Sohn mit dem Rücken zur Heizung und sagt gar nichts, später fällt mir ein, dass es bei seinem Bruder genau umgekehrt war, er mochte Maria, wollte immer mit ihr spielen, egal, was die anderen sagen, hielt ihr Händchen, doch Marias Mutter wollte das nicht, war ihr zu viel, sie sollten nicht mehr spielen, und ich frage mich, wie wars bei mir früher… doppelte Sicherheit: ich suchte mir gleich einen Jungen, der nicht Händchen hielt. Außerdem hätte ich es nie meiner Mutter erzählt… , die ja nur ihre Kinder, die die großen Gefühle und überhaupt die Gefühl, die wissen, was gut ist, die ganzen Mütter, die ersten, die großen, die Mütter

Eine Katze sprang von einem Balkon
im 10. Stock und blieb unten lange liegen.
Bis sie aufstand, um länger zu leben,
mit einem besseren Höhenruder und nie
schlummerndem Appetit. Die Geschichte
kennt wahrscheinlich jeder, ich hörte sie
vor Jahren in einem Berliner Randbezirk.

Hier draußen jagen sie einen Fuchs.
Seit Wochen sind die Ställe verrammelt,
die Höfe gepflastert mit Fangeisen, jetzt
hofft alles auf die neuen Forstbeamten.
Dabei erkennt man es an der kahlen Stelle
an seinem Lauf, am tänzelnden Hinken.

Zurückgekehrt wie diese Katze ist er
wendiger als Laub, sonst fast so wie
zuvor. Nur nachts benutzt er Hände
wie meine, sein Lachen weht übers Feld,
bis es hell wird und er sich einrollt
in dem Gedankenbau, dessen Architektin
ich bin. Und immer fehlt wo ein Huhn.

Während der Verneinungen Neufundlands spucke
ich meine Zähne zu unseren Zungen die perforierten
Ränder der Angst vorm Verspielen der Sehnsucht
kleben am Morgen sobald raumlos der Regen erwacht
wohin reden wir uns wenn die Zeit schmilzt?

Der Sohn, fünf Jahre alt, fragt mich, ob ich Judo kenne. Klar, sage ich. Kennst du auch YouTube, fragt er weiter. Ja, kenn ich auch, sage ich. Woher kennst du das denn, frage ich. Er: Oh, kennt doch jeder!

Überall der Müll des Sommers,
auf jeder Böschung eine Plastikpracht.
Weggeschmissen, plattgetreten, liegen-
gelassen und vergessen die Verpackungen
von mal Dagewesenem, nur nie Zurück-
gekehrtem, Flaschen in allen Farben,
rostzerfressene Dosen, verwaschen eine
Tasche oder zerrissen ein Koffer. Seit Jahren
am Straßenrand abgestellte Autos, Wracks, halb
ausgeschlachtet, halb verfallen, eingekackt, verölt,
beschmiert. Du gehst in die Hocke, als dir auf dem
Asphalt etwas Helles ins Auge fällt, und blickst ein
Götterpüppchen an, das nur einen halben Kopf und
keinen Körper mehr hat, dafür aber auf den Lippen
Aphrodites Lächeln. Im vertrockneten Gras liegen
in Schichten übereinander die Überreste dessen,
was nicht hineinzustopfen war in die Felsspalten
und Nischen der Mauern und der Wände aus
wieder und wieder, wieder und wieder
verbauten Brocken. In Bäumen
gekappte Leitungen, Kabelgezweig.
Am Strand eine Zahnbürstenflut, Schaum
aus Verschlüssen und Deckeln, Kappen
und Stiften, Senkeln, Knöpfen
und verblassten, blinden
Stofftieraugen.
Auf dem griechischen Eiland Symi
nur ein paar Seemeilen vor der türkischen
Küste steht in der Oberstadt des Fischerhafens
ein Haus, dessen Dach, Zimmerwände und Fußböden
wurden von einem das aufgegebene Gemäuer
nach und nach einnehmenden Baum gesprengt.
Die schöne, tief dunkelgrüne Feige wächst wild auf
Unrat und Müll, der zu den Fensterlöchern hinein-
geworfen wird – wie in einen Schacht, in dem
Verfallenmüssen und Leere zusammenfinden
und Zeit und Tod vergehen vor lauter Leben.

*

wenn ich so erfüllt sein könnte
wenn ich mit dir spiele wie sie
wenn sie mit dir spielt · mein spatz

sie lacht übers ganze gesicht
wenn sie mit dir spielt · mein spatz
mir aber ist das kein trost

es ist ein fader ersatz für anderen
ersatz der wieder etwas ersetzt
ich höre nicht auf hinüber zu schielen

doch sie veranlasst scheinbar nichts
den gürtel zu lösen sie spielt
in gedanken mit dir · mein spatz

und du verweist auf was · mein spatz
bist du denn nichts als du

Es ist noch weit
und der Himmel reißt,
dieses Tuch mit gemalter
Sonne, Wolken, Sternen.

Wie wäre es,
durch die Luft zu fliegen,
nicht mit jedem Schritt
Staub aufzuwirbeln –

wer bin ich denn noch,
wenn hinter dem Horizont
nur ein weiterer wartet?

Aber der Regen kommt,
ich öffne den Mund,
lasse die Wörter trinken,
so dass sie zueinander finden,
Sätze bilden, von mir erzählen.

Jetzt tanzt er auf meinem Scheitel,
tropft in meine Gedanken;
mein Kopf läuft voll – ein Ozean,
in dem sich die Knoten lösen,
in dem die Erzählfäden frei schweben.

Seht, ich gehe mit dem Regen fort,
weit weg, an einen sicheren Ort.

(Anuradhapura, Januar 2015)

fünf fürs verirren
fünf fürs verblühen
fünf fürs verlieren
fünf fürs verwehen
fünf fürs vergessen

fünf für rebecca