Sylvia Geist
Vor der Prüfung
Der Kopf meines Vaters
lag auf dem Wasser,
schwer von Notfallplänen
gegen die Enttäuschung,
die ich ihm bereiten musste,
und nickte im Minutentakt:
zehn, dann hast du es. Rufe
aus der nächsten Bucht,
Licht wie Heu, Ruderer
beim Wenden. Nicken.
Ich hörte auf zu zählen,
paddelte, ein Otter,
bis über die Ohren
verliebt in die Azurjungfern
an den Schildern
vorbei in die Gezeiten,
die von Kaffeedampfern
über die Havel heran
schwappten, und aus
Vaters Mund: null.
Ich wusste das nicht, aber er
sah das Schiff ins Schilf,
mein Fell davonschwimmen,
in jeder Muschel die Turbine.