Ein Ort, den es schon gar nicht mehr gibt und den ich nie vergessen kann, ist der Arbeitsh\u00fchnerstall von Rutger Kopland. Hier in diesem Verschlag in seinem Garten, einem langen und schmalen halb verwilderten St\u00fcck der Niederlande, sa\u00df er in einem vollst\u00e4ndig durchgesessenen Ledersessel. Es gab einen \u00f6ligen Schreibtisch, B\u00fccher an den W\u00e4nden und Zeitschriften, die nach einem komplexen Chaosprinzip aufgeschlagen auf jeder freien Fl\u00e4che lagen. Drei gro\u00dfe Fenster zeigten nach Westen, Norden und Osten. Ein uralter Holzofen bollerte halb \u00fcbellaunig, halb gutm\u00fctig. Kopland sprach immer mit Bedenkzeit \u2013 er h\u00f6rte schlecht, aber er wusste auch, dass es wichtig ist, sich jede Antwort kurz durch den Kopf gehen zu lassen. Wenn er von anderen Autoren sprach, dann aus Bewunderung. Wenn nicht Bewunderung, dann Respekt \u2013 vor den H\u00fchnern, die fr\u00fcher hier gegackert haben, dem Bahndamm hinterm Haus, auf dem die Menschen dahinreisen, dem Abdruck eines zwiesp\u00e4ltigen Gedichts in Ausgabe XX der Literaturzeitschrift von 1987. F\u00fcr den professionellen Traumforscher ist es selbstverst\u00e4ndlich ein Stilprinzip, die calvinistische Vernunft und die n\u00e4chtlichen, mitunter bedrohlichen Gespinste, eigene und die anderer, wertzusch\u00e4tzen. Dieses lebenslange Lesen und Schreiben so vor sich hin ist sicher eine Remedium gegen den allgemeinen Hang zur Ablehnung. Ich hatte die ganze Zeit das seltsame Gef\u00fchl, eine lange und tiefgreifende Kr\u00e4nkung zu erleben, die mit dem Leben zusammenh\u00e4ngt und seinen Anforderungen, Fehlschl\u00e4gen und literarischen Hackordnungen. Und diese Kr\u00e4nkung war allm\u00e4hlich zu einem Teil des Erfolgs geworden, zu zahllosen eigenen B\u00fcchern und zu einer Grundhaltung, die aus einem alten, sterbenden Dichter einen bewundernswerten Schelm macht.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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