Ich m\u00f6chte nichts von Leuten lesen, die nicht l\u00e4cheln k\u00f6nnen und die nichts und niemand \u00fcberlegen sind, aber so tun als ob. Das sind doch Minusgesichter!
\nIch habe dar\u00fcber nachgedacht, warum mich schmallippige Jungs mehr anekeln als schmallippige M\u00e4dchen. Das Ergebnis w\u00fcrde meinen Eltern sicher nicht gefallen.
\nWar neulich mit Opa im Stadion. Bananen schmei\u00dfen und Urwaldlaute abfeuern. Ich habe mich nie schwarz-wei\u00dfer gef\u00fchlt.
\nStolz ist eine sch\u00f6ne Sache. Stolz macht auch sch\u00f6n. Ich sollte wom\u00f6glich auch die anderen Lippen endlich einmal schminken.
\nOma fragte mich einmal, warum ich eigentlich keine Punkerin bin. Oma ist jetzt im Heim. In ihrem Leben hat sie sich keiner einzigen Frage gestellt, denke ich.
\nIch denke, ich bin so schlank, weil ich so schnell denken kann. Der Trick ist ganz einfach: Es denkt immer wer vor mir her. Ich habe gelernt, das zuzulassen. Eines ist immer schneller als anderes. Das Tier hei\u00dft Zitier. Es gibt keinen Vegetarismus der Seele.
\nMein Geschwister liebt Modellbau. Der Tiger sei ihm wirklich gut gelungen, sagt Opa (Poesie ist so \u00e4hnlich wie Lyrik, aber viel zu kompliziert f\u00fcr unsere Deutschleerer), der es wissen muss. Auch er tr\u00e4gt so lustige Dackelkrawatten wie der Onkel im Fernsehen. Der aber viel zu jung sei, sagt Opa, um Dinge zu wissen. Alte Menschen sind albern. Ich frage mich, was gesch\u00e4he, \u2013 Mutti fragt sich das \u00fcbrigens auch \u2013 wenn dem Fernsehonkel vor laufenden Kameras die Dackel pl\u00f6tzlich aus dem Gebinde entfl\u00f6hen. W\u00fcrde er dann bescheiden oder weise?
\nWir brauchen Literatursportgruppen, ganz in echt jetzt! Nie verstanden, warum sich Leute noch immer Krawatten umbinden und sitzend lesen. Es muss doch raus, nein?
\nTraue keinem Dichter, sagt Papa, den nicht wenigstens zwei Bewunderer anhimmeln; Niederlassungen zu seinen F\u00fc\u00dfen. F\u00fcr ihren neuen Mann gebraucht Mutti gern das Wort \u00absoigniert\u00bb. K\u00f6nnen auch Worte erdrosselt werden? Ich bete darum zu meinem im Schrank versteckten Frosch. Verwest recht rasch.
\nIch habe gestern Kinderb\u00fccher verbrannt. Seitdem schreibe ich mehr als jede schmallippige Showmasterin. Ich mag schmallippige Showmasterinnen. Ich bewundere sie. Obwohl das schon zu weit geht. Ich hasse schmallippige Showmasterinnen. Noch ihr Haar ist sch\u00fcchterner als s\u00e4mtliche Brokerinnen Ochtrups zusammen.
\nPapa m\u00f6chte, dass ich ihn George nenne. Seine Vorfahren seien als Fl\u00fcchtlinge aus Frankreich gekommen. Mutti wird immer dicker. Ich nenne ihn Schorsch. Schorsch br\u00e4uchte einen Privatsekret\u00e4r. Aber das wei\u00df nur ich. In seiner Jugend liebte er das Spiel Worms.
\nIch hasse mich daf\u00fcr, nirgend anders als hier leben zu wollen und immer am Platz zu sein. Meine Klugheit l\u00e4sst mich schneller altern. Innen bin ich schon 16 Jahrzehnte alt. Ich bin so vielseitig begabt, dass ich nichts richtig vermag. Ich sollte nicht sein, sagt der Spiegel. Nach einer Stunde Wischen in Zeitungen verfliegt das Gef\u00fchl zuverl\u00e4ssig.
\nJeden Tag. Ich. H\u00f6chststrafe. — Meine Stimme jeglicher Partei, die so w\u00fcrbe.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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