I.
\nIch wollte wirklich, ich w\u00e4re gr\u00fcndlicher gestorben. Nicht so gemischt, nicht kerzengrade wie ein Embryo, gem\u00fctvoller vor allem, seliger beschaffen. Hinterdrein sogar noch h\u00e4tte sich das ausgewirkt. Richtig fortgegangen, w\u00fcrden mir die D\u00e4monen hierzuoberst nicht mehr so papieren rascheln und mir Angst einfl\u00f6\u00dfen, wie es sich geh\u00f6rt. Doch wer stirbt schon beim Auspacken des Butterbrots! Kein Stockwerk, keine Treppe, nicht mal ein wenig Bohnerwachs: einfach nach vorn gekippt auf die dick bestrichne Seite und dann ausvorbei und Amen.<\/p>\n
II.
\nWieder versammeln sich meine papierenen D\u00e4monen. Unbestimmt und leise grinsend wie mein mobbigster Kollege, der sich sicher war, ich schlafe einfach ein \u00fcber dem Butterbrot und murmle: \u201eSeht euch nur an, wie er den Heringskopf auf seine Stulle buttert!\u201c So kollegial sind jetzt meine alpinsten Alpe. Nicht einmal zu Beelzebub habe ich\u00b4s gebracht. Bescheiden, dieser Tod, wirklich! Sehr bescheiden! Keine Klasse, ohne Wissen\u2026 Dem Allerhaarigsten nicht mal in vitro widersprochen. Blo\u00df beleidigt, aber nicht mal fachgem\u00e4\u00df gequ\u00e4lt.<\/p>\n
III.
\nBlamabel ist das, derart schm\u00e4hlich unpurgiert, dass kaum mein kleiner Finger davon wei\u00df. Knister, knister! Ohne jedes Aufsehn weggestorben. In diesen ewig blauen Montag hinein. Ich wei\u00df noch immer nicht, wie\u00b4s dazu kommen konnte. Das insultierende Papier um mich herum nennt mich inzwischen einen \u201eSimulanten\u201c dieses Wochentags. Als k\u00f6nne ich etwas daf\u00fcr, dass ich nicht an einem Freitag gestorben sei, am besten nach der Feierabendglocke oder in der Stra\u00dfenbahn. Dabei dachte ich schon, ich h\u00e4tte mit der Mittagspause mein Bestes getan.<\/p>\n
IV.
\nEinmal wirklich geplagt sein und nicht blo\u00df bel\u00e4stigt! Einmal die Ruten, Spie\u00dfe und das Eis des neunten Kreises nicht blo\u00df aus Papier! Immer wieder versuche ich es. Aber sie sind allzu druckfrisch, diese Kraftakte. Keine Stricke, blo\u00df Marienf\u00e4den: Spinnweb. Ungewisse Schmerzen. Das will sagen: gar keine. Himmel, was f\u00fcr eine lahme Unterwelt! Zu sauber, viel zu sauber, wie eine frische Wegwerfwindel. Nein! Derart halbe Sachen sind meine Sache nicht. Immer blo\u00df diese flachen Nervenspiele. Das Inferno beschr\u00e4nkt sich auf die Werkskantine.<\/p>\n
V.
\nWie also? Sind mein D\u00e4monisches und ich am Ende Freunde? Oder wo rascheln sie so ungeduldig hin? Ein Schein, ein Mein, ein Dein am Bein. Das lacht nicht mal mehr \u00fcber mich, bei aller Ungeduld. Da sind die Buchstaben \u2013 und mehr als vier \u2013 die sie mir alle machen. Selbst sie wollen es besser, wollen die ganze Pein statt blo\u00df der Peinlichkeit. Ergo sehe ich mich nach einem Windmacher im Eis mit vier Gesichtern um. Nur er w\u00fcrde mir helfen, vor lauter Schreck den Tod im Tod zu sterben. Aber da ist nur dieser Knick in meinem Butterbrotpapier.<\/p>\n
(F\u00fcr Thorsten)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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