Mein Blick wird stumpf angesichts der stummen, von Gro\u00dfvater verlassenen Dinge, von denen jedes mit einer eigenen Fremdheit gegen mich ansteht. Da ist es wieder, das ungelenke Starren, das sich schon in meiner Kindheit angek\u00fcndigt hat. Aus meinem Blick w\u00e4hrend der Nachtangst in die Heillosigkeit des Dunkels. Ein Starren, das kein Ende finden kann, da sich jeder Gegenstand in der Nacht aus dem Bezug zum Menschen zur\u00fcckzieht und nur noch f\u00fcr sich selber da ist. Bald halte ich es nicht mehr aus in der Fremdheit der Gegenst\u00e4nde und springe eilig die Treppe in den ersten Stock hinauf.<\/p>\n
Als ich wieder vor Gro\u00dfmutter sitze, spreche ich von dem Schutz, der in meinen Kindern\u00e4chten von ihrem Atem neben mir ausging. Da strahlt sie. <\/p>\n
Es ist wahr. Nur ihre F\u00fclle, ihre breite W\u00e4rme (Sie lacht, weil sie damals so viel schwerer war als jetzt.) bewahrte mich vor all der Leere. Sie war so sehr da, dass das Nichts nicht ankonnte gegen sie. Schon ihr Atem setzte eine eigene Geschichte gegen das Klaffen. Ihre Stimme hatte durch ihr Erz\u00e4hlen vom Fundevogel oder Frau Holle den Raum schon in einer Weise vorgeformt, dass sie das durch ihre langen Atemz\u00fcge nur noch aufrechtzuerhalten und zu best\u00e4tigen brauchte. Gleichg\u00fcltig, wie vollkommen uns die Dunkelheit des Schlafzimmers umgab, es war kein Schwarz darin, nichts stand mehr stockschwer um meine Augen, wie wenn ich allein war, nichts griff mehr nach mir, nichts saugte mehr an mir, Gro\u00dfmutter war schlie\u00dflich bei mir. <\/p>\n
Nun l\u00e4chelt sie ihre Bettdecke an, blinzelt dabei aber ein paarmal kurz hintereinander, sodass ich nicht sicher bin, ob ich sie nicht \u00fcberfordert habe. Ich versuche mich an meine einzelnen S\u00e4tze zu erinnern, kann es aber nicht. Es scheint mir, als h\u00e4tte ich sie unmittelbar an meinen Gedanken teilhaben lassen wollen. So fasse ich das noch einmal ein wenig griffiger zusammen:<\/p>\n
\u201eIch war eben besch\u00fctzt von deinem Atem. Er schob mir alle \u00e4ngstigenden Figuren ganz ruhig in seine Nischen zur\u00fcck. Es war eine wahre Pracht.\u201c<\/p>\n
Dann aber nennt sie einen Begriff, der mir bewusst macht, wie sehr ich sie untersch\u00e4tzt habe, obwohl es kein Begriff von ihr, sondern einer der Gro\u00df, ihrer eigenen Gro\u00dfmutter, ist: \u201eJohannisangst.\u201c So hatte sie die Furcht ihrer Enkel vor der Nacht genannt. Gro\u00dfmutter erinnert sich daran, dass die Gro\u00df einer Nachbarin riet, eine Eichenmistel dagegen unters Bett zu legen. <\/p>\n
\u201eDeine Anwesenheit war Magie genug. Das Fassen und Schnappen um mich her konnte mich nicht mehr erreichen, wenn du nur neben mir lagst.\u201c <\/p>\n
Was ich sagen will, ist etwas anderes. Dass es diese Nicht-Figuren, dieses seltsame Weben des Numinosen in der Nacht, nicht geben konnte, wenn sie im Raum war. In der Atmosph\u00e4re um sie her verlor das Schreckliche den Boden unter den F\u00fc\u00dfen, wie sonst ich ihn in dessen Gegenwart verlor. Das war Gro\u00dfmutters milde Verneinung des Nichts.<\/p>\n
(Auszug aus dem Roman „Schaumschwimmerin“)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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