Fallendes Gras und die Ger\u00e4usche der Sense sind an diesem Morgen die einzigen Lungen der Gegend, als der Schnee aus Westen keine Vermutungen mehr hatte und niederging ohne zu welken. \u201cVerteert liegt das Meer,\u201d fressen Unsrige in den Morgen, aber sie haben keinen Kopf, um ihre Augen zu k\u00fchlen.
\nAlso lausche ich der Thermometersense hinterher, die sich anh\u00f6rt wie und die sich Lungenbl\u00e4schen anh\u00f6rt, kristallines Exxon vor Galapagos, Quecksilberechsen als die letzten Stra\u00dfenbauer \u00fcber Ozeane. „Geh\u00f6rst du uns?“, fragen sie vor der Mittagspause – und l\u00f6ffeln bereits zum Dessert Gemeinsamkeit.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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