Fallendes Gras und die Ger\u00e4usche der Sense sind an diesem Morgen die einzigen Lungen der Gegend, als der Schnee aus Westen keine Vermutungen mehr hatte und niederging ohne zu welken. \u201cVerteert liegt das Meer,\u201d fressen Unsrige in den Morgen, aber sie haben keinen Kopf, um ihre Augen zu k\u00fchlen.
\nAlso lausche ich der Thermometersense hinterher, die sich anh\u00f6rt wie und die sich Lungenbl\u00e4schen anh\u00f6rt, kristallines Exxon vor Galapagos, Quecksilberechsen als die letzten Stra\u00dfenbauer \u00fcber Ozeane. \u201cGeh\u00f6rst du uns?\u201d, fragen sie vor der Mittagspause \u2013 und l\u00f6ffeln bereits zum Dessert Gemeinsamkeit.
\nDas Meer der Mittage erwidert: \u201cZuviel Falschmehl h\u00e4ngt am Himmel und keine Hoffnung auf den Sommer.\u201d Wir entkernen perlende Tabletten, w\u00e4hrend die Herkunft der Strasse schweigend zu uns her\u00fcbersieht, sich \u00fcber den Schnee des Westens beugt und \u201cLehnt euch nicht nach vorn, es fehlt der Abstand zum Denken,\u201d spricht.
\nSo springt der Zeiger von Dessert auf Vorspeise zur\u00fcck, von Dessert auf Vorspeise \u2013 und wir bleiben selbst im Teer noch Fischer. Lungenfischefischer, die den eingeperlten Schotter lustig aus den Netzen sch\u00fctteln, die nach Kiemen Ausschau halten, um selbst Tanker damit zu best\u00fccken. Aber Obacht! Tanker sind f\u00fcr ihre Denkfaulheit bekannt.
\n\u201cIst egal,\u201d sagen sie und sitzen um ein Feuer auf der Strasse der Herkunft, w\u00e4hrend \u00fcber ihnen die Luft aus schweren Kiemen atmet, aber kein B\u00e4cker erscheint, um \u201cVorsicht,\u201d zu fl\u00fcstern, \u201ces kommt ein Ball\u201d. \u201cEgal,\u201d dreht der Wind am Bosporus, deine Tanker kommen nicht mehr und unsere Zeiger springen zur\u00fcck auf Null.
\nUnd wenn das Feuer die Stra\u00dfe selbst w\u00e4re? Und die Stra\u00dfe leergefischte K\u00fcsten? Wie hoch ragt der Kiementanker, um Null, um Eins, um Null? Wie hoch ragt er, um dir als Jason, um dir als Byron, um dir als Kemal einmal ist keinmal den Scheitel nachzuziehen? Der Ball als Kugel, als Klumpfu\u00df, als Goldklump, also Gier, Gier und Gier?
\n\u201cVon innen ist die Nacht gr\u00fcn und grasig,\u201d schwimmt ein Halbsatz als Fackel aufs Meer, \u00fcber Wellen und Wogen, verf\u00e4ngt sich am Leanderturm, die tr\u00fcbe Silhoutte im Regen. Liebe ist Wasser und fliesst fischlos von uns fort, noch ehe wir sie fassen. Weder Gel\u00e4nde noch mattierte Augen heben den Grund des Meeres, als einer von uns schreibt: \u201cEndlich vor uns ein Archipel, aber kein Herz mehr, keine Augen.\u201d
\nGeblendet von der Thermometersense, zu lange gefackelt. Wo Augen waren, ist jetzt nur noch Gras. Und wo Gras ist, macht es auf Gel\u00e4nde. Wer schiebt und schreibt das Archipel? Einer von uns, wer immer von uns einem. Wer von uns wirft die \u201cExxon Valdez\u201d als Fisch ins Meer zur\u00fcck? Vom Bligh-Riff bis Galapagos? Wir eins alle haben sie als \u201cDong Fang Ocean\u201d zum Ozean selbst umgemustert.
\n\u201cKeine Tiefsee, kein Thermometer, was hier schwimmt, tr\u00e4gt nicht mehr,\u201d vermuten Unsrige, kippen einen Klaren und seilen sich vom Leuchtturm ab. Keine Dioden haben die Sch\u00e4del im Angesicht, aber unsere Stirnen fixieren sie, so stumm werden die Gespr\u00e4che, als senkte sich der Hauch der Vergangenheit auf unser Grab, das noch nicht mal gestorben war. Aber der Hauch, der ist schon da.
\nB\u00e4rtige Rapunzler am Grasseil ihres Abstiegs. Sch\u00e4del, Quadratsch\u00e4del, Kubiksch\u00e4del. So h\u00e4ngen sie, diodenhell, als ihre eigenen K\u00f6rbe da. Ein Knistern unter ihren Hintern. Sehr feines Fischmehl st\u00e4ubt am Turm entlang. Lungenfischefischerlugen durch die Ritzen. B\u00e4cker unter ihnen. Die warten schon, um sie in Papiert\u00fcten abzuf\u00fcllen. Aber nicht ihr Hintern, sondern ihr Klumpfu\u00df ist das Erste, was durch diesen Korb bricht.
\nWas wiegt ein Korb Klumpf\u00fcsse, wenn die Papiert\u00fcten der Vernunft versagen und stattdessen aus purer Verlegenheit Fischmehl in die Luft streuen, w\u00e4hrend die fr\u00fchesten B\u00e4cker die kl\u00fcgsten aller Werw\u00f6lfe waren? \u201cKein Korn, das uns M\u00f6rdern den Galgen vers\u00fcsst, kein Schrot, das dir die Gespenster verjagt,\u201d w\u00e4rmt mich die Suppe toter Kinder, als wir zusammen um die Sch\u00e4del sitzen, aber den toten Fischen die Antwort schulden.
\n\u201cHui, geht das hurtig!\u201d, staunt der zweite Unsrige und schleppt die Klumpfu\u00dfwaage aus dem Teer heran. B\u00e4cker-Birnen, B\u00e4cker-Bohnen, B\u00e4cker-Speck hat er schon eingefr\u00fcht. Der Bart ist ab, das macht die Suppe meeren, lungenbl\u00e4schenen. Mittag zu Mittag: \u201cDeubel eins, wenn das mal nur keine Hanse wird.\u201d Mittag zu Mittag: \u201cAch was, die Hanse hat sich lange selbst verklappt.\u201d Ganz leises Saugger\u00e4usch, dann Lazarus der Klippenfische.
\nDie B\u00e4rtigen sind in \u00dcberzahl, die Hanse schl\u00e4gt f\u00fcnf vor zw\u00f6lf und die Suppe l\u00f6ffelt Lungenbl\u00e4schen. \u201cKerben im Handknochen sind keine L\u00f6sung f\u00fcr die geopferten B\u00e4cker,\u201d ankert Lazarus auf der Insel, w\u00e4hrend sich die Lagune unmerklich gegen Mittag weiter nach S\u00fcden verschiebt. Unsrige hocken gefesselt auf einer vorgelagerten Sandbank, als ein \u00fcberlebender B\u00e4cker zu ihnen her\u00fcberwinkt.
\nAuf welchem Schiff steht er? Auf eben dem, das die Hintern der Unsrigen so flie\u00dfend in den Teer der Sankband sunken l\u00e4sst? Als ihre eigenen Vergangenheiten? Lazarus, Lazarus, warum hast du mich verlassen! Wer ersteht jetzt diesen Mittag auf? Das Magengrimmen nach dem Speck? Den Birnen und Bohnen? Hui, hui, das atmet schon Handknochen aus. Die Unsrigen reiben sich die B\u00e4uche und lassen Stei\u00dfe Stei\u00dfe sein.
\nDie Trommeln der Tagl\u00f6hner und die Schlagschn\u00fcre der Vertriebenen beenden unsere Vergangenheit und erwecken Paulus im Schalterraum der Hauptpost. Mit abgebundenen Gebeten hinken unterdessen Unsrige \u00fcber die Insel und klagen: \u201cWer klebt uns das ausfallende Haar wieder an?\u201d Wir verstehen aber nur \u201canschwellende Saar\u201d und r\u00fchren weiter in der Suppe.
\nDas Klingen von Holz gegen Metall, verschleppt vom Schlick der Schiffbarkeit. Ein Kinders\u00fcppchen. Die eben ausgekratzte Stoppeln rein, Paulus als Sau, zwei Klumpf\u00fc\u00dfe\u2026 Selbstverst\u00e4ndlich darf auch Mehl nicht fehlen. Blupp! Die ersten Lungenbl\u00e4schen steigen schluckaufauf \u2013 und unsre Unsrigen sitzen im Kreis darum herum, um einander seeb\u00e4rweise mit den Flossen anzusto\u00dfen und zu fl\u00fcstern: \u201cGuck doch mal! Das Meer!\u201d
\nKopernikus trinkt Kaba auf der Insel und vert\u00e4ut unser Floss am falschen Elefanten, der die dicken Schichten des Tages verschl\u00e4ft, aber dem Floss eine zuverl\u00e4ssige St\u00fctze ist. Aus getrockneten Salamandern basteln wir einen luftigen Baldachin und h\u00e4ngen frisch geschossene Tauben, gefrorene Plattfische und zwei Flaschen M\u00fcckengift rein. Die Vorhut ist der beste Schutz vor \u00dcberfremdung.
\nKopernikus, mit Kaba-Mund: \u201cSchlaf lappt aus dem Begriff der \u00dcberfremdung. Schwere H\u00e4ute, immer ledriger und immer schwerer. Schlie\u00dflich tr\u00e4umt der Klumpfu\u00df tote Elefanten in lebendige Rhinozerosse um.\u201d Dann macht Kopernikus sein B\u00e4uerlein. Politisch korrekt auch das. Mit einer Hand vorm Mund und einem Daumen stibbend vor dem Solarprexus. Die Erdzentrierten denken sich derweil schon Strafen f\u00fcr ihn aus.
\nStraffreie Bereifungen kleben mir wie Kaba am Mund, w\u00e4hrend dein Halsbald langsam nachl\u00e4sst und die polaren Perlen ins Taubenblut fallen. \u201cBitte heb meinen Mund auf und binde ihn wieder fest,\u201d fl\u00fcstere ich, aber keiner von uns will ins Blut fassen. Wir drehen uns um die Achse der Insel und sehen, wie Rhinozerosse Afrika abschieben, im Morgengrauen, im Nebel Amerikas.
\nNebel und Raureif, Rauchreif, inselnd, frisch beperlt. Neben dir geht dein Mund her, summt: „Im Fluss, im Fluss.“, hat dabei jubilyrisch gleich zwei Mal sich selbst vergessen. Das ist in Eins eingeschwommen: Kaba, Saar und hohe See. Echo: „Ihhh Flhhh!“ Ein wenig kr\u00e4chzend also, des Halsbandes wegen. Ein Halsband, dass den Tauben passt, muss den Rhinozerossen doch ein wenig eng sein.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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