Wei\u00df und braun sind die Farben des Paradieses. Wie weicher Kakao mit einem Turban aus Sahne sieht es aus, und es schmeckt nach gutem Film aus einem Spitzenjahrgang.
\nIn Berlin wird es wahr, das Paradies, in Berlin, der Staubstadt und Zeitfressmaschine, im Mundgeruch-Moloch, in dem am Tag die L\u00f6ffel zum Takt des Mischmaschinenmotors im Kaffeeglas klingeln. Doch es ist Nacht geworden und warm wie Kakao. In Regalen stapelt sich die Zeit, man kann sie zupfen: Frankreich 1973.<\/p>\n
Ein blasser Gott regiert das Reich der Zeit, das Negative-Land hei\u00dft. Er schweigt, fragt man nach Bdelliumharz und Karneolsteinen. Will man aber \u201eLa Maman et la Putain\u201c von Jean Eustache, in dem in Schwarz und Wei\u00df die Liebe und das Leben einander m\u00fcde reden, bis Jean-Pierre L\u00e9aud um Gnade winselt, wei\u00df der Gott aus seinem Kopf, dass auf dem Band die ersten vierzig Sekunden fehlen, zugegeben: f\u00fcnfzig.
\nTreibt dich drau\u00dfen der Pischon nach Osten, wird es wieder warm und braun und wei\u00df, cremig wei\u00dfe St\u00fchle stehen da, Kakao liegt matt in Glas und Becher, Kakao gestreut auf Brot, kakaobraun ist die Haut sch\u00f6ner Schultern aus Paris.
\nAm sch\u00f6nsten an diesen Pariserinnen ist, dass sie kein franz\u00f6sisch k\u00f6nnen, sie f\u00fchren stummen Dialog mit dem Ambiente. In Paradiesen fehlt der Reiz, hier jedoch geht ein Schamane ein und aus, mit Sofakissen auf dem Kopf, er spricht besetzte Tische an, singt f\u00fcr sie Lieder, ist Schlangenbeschw\u00f6rer und farbiger Klecks.<\/p>\n
Im kakaobraunwei\u00dfen Paradies bestellt ein Mann der Frau und sich je einen Cuba Libre. Schon geht die Nacht zur Neige. Der Wirt ist h\u00f6flich, er gew\u00e4hrt die letzte Runde. Es wird halb drei. Die entz\u00fcckende Bedienung z\u00fcckt das Portemonnaie. Hat es geschmeckt?
\nH\u00f6flichkeitshalber bemerkt der Mann, die Ehrlichkeit gebiete das Gest\u00e4ndnis, sein Cuba Libre habe nicht geschmeckt.
\nH\u00f6flichkeitshalber sagt die Bedienung, es l\u00e4ge vielleicht an der ungew\u00f6hnlichen Cola. Ja, diese Cola \u00e4ndere wohl den Geschmack.
\nH\u00f6flichkeitshalber sagt der Mann, nein, die Cola sei bestens, wirklich, es l\u00e4ge vielmehr an dem Rum, ja, es sei der falsche Rum gewesen, nur als Hinweis.
\nH\u00f6flichkeitshalber flankiert die Frau des Mannes, es sei ja so, dass der Cuba Libre mit sechs Euro auch nicht eben billig sei.
\nH\u00f6flichkeitshalber sagt die Bedienung, es sei vielleicht ein anderer, sicherlich nicht ein schlechterer Rum verwendet worden, und die Zubereitung sei mit diesem wie mit jenem Rum die gleiche.
\nH\u00f6flichkeitshalber erg\u00e4nzt die Frau es Mannes, sie h\u00e4tten dr\u00fcben in der Bar, gleich schr\u00e4g dort gegen\u00fcber, soeben einen billigeren und, nichts f\u00fcr ungut, besseren Cuba Libre getrunken.
\nH\u00f6flichkeitshalber fragt der Wirt, was es mit dem Rum denn auf sich habe. \u201eHavanna Club\u201c geh\u00f6re in den Cuba Libre, sagt der Mann und fragt h\u00f6flich, welcher Rum sich denn in diesem sogenannten Cuba Libre befunden h\u00e4tte. Havanna Club? Der Wirt, er lacht. Seine Marke, wehrt er h\u00f6flich ab, w\u00fcrde ihm, dem Mann, sicher nicht viel sagen.
\nAn dieser Stelle, eigentlich zu sp\u00e4t, h\u00f6rt die H\u00f6flichkeit auf, Worte plumpsen wie weiche \u00c4pfel. Ins laue Blau der D\u00e4mmerung schwanken die Vertriebenen.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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