6.52 \u2013 Vor einigen Tagen habe ich einen besonderen K\u00fchlschrank in Empfang genommen, einen Beh\u00e4lter von enormer Gr\u00f6\u00dfe. Ich kann mit Fug und Recht behaupten, dass dieser K\u00fchlschrank, in welchem ich plane im Sommer wie auch im Winter kostbare Eisb\u00fccher zu studieren, eigentlich ein Zimmer f\u00fcr sich darstellt, ein gek\u00fchltes Zimmer, das wiederum in einem h\u00f6lzernen Zimmer sitzt, das sich selbst in einem gr\u00f6\u00dferen Stadthaus befindet. Nicht dass ich in der Lage w\u00e4re, in meinem K\u00fchlschrankzimmer auf und ab zu gehen, aber es ist gro\u00df genug, um einen Stuhl in ihm unterzubringen und eine Lampe und ein kleines Regal, in dem ich je zwei oder drei meiner Eisb\u00fccher ausstellen werde. Dort, in n\u00e4chster N\u00e4he zu Stuhl und Regal, habe ich einen weiteren kleineren, \u00e4u\u00dferst kalten, einen sehr gut isolierten K\u00fchlschrank aufgestellt, einen K\u00fchlschrank im K\u00fchlschrank sozusagen, der von einem Notstromaggregat mit Energie versorgt werden k\u00f6nnte, damit ich in den Momenten eines Stromausfalles ausreichend Zeit haben w\u00fcrde, jedes einzelne meiner Eisb\u00fccher in Sicherheit zu bringen. Es ist n\u00e4mlich eine unertr\u00e4gliche Vorstellung, jene Vorstellung warmer Luft, wie sie meine B\u00fccher ber\u00fchrt, wie sie nach und nach vor meinen Augen zu schmelzen beginnen, all die zarten Seiten von Eis, ihre Zeichen, ihre Geschichten. Seit ich denken kann, wollt ich Eisb\u00fccher besitzen, Eisb\u00fccher lesen, schimmernde, k\u00fchle, uralte B\u00fccher, die knistern, sobald sie aus ihrem Schneeschuber gleiten. Wie man sie f\u00fcr Sekunden liebevoll betrachtet, ihre polare Dichte bewundert, wie man sie dreht und wendet, wie man einen scheuen Blick auf die Texturen ihrer Gaszeichen wirft. Bald sitzt man in einer U-Bahn, den leise summenden Eisbuchreisekoffer auf dem Scho\u00df, man sieht sich um, man bemerkt die begeisterten Blicke der Fahrg\u00e4ste, wie sie fl\u00fcstern: Seht, dort ist einer, der ein Eisbuch besitzt! Schaut, dieser gl\u00fcckliche Mensch, gleich wird er lesen in seinem Buch. Was dort wohl hineingeschrieben sein mag? Man sollte sich f\u00fcrchten, man wird seinen Eisbuchreisekoffer vielleicht etwas fester umarmen und man wird mit einem wilden, mit einem entschlossenen Blick, ein gieriges Auge nach dem anderen gegen den Boden zwingen, solange man noch nicht angekommen ist in den frostigen Zimmern und Hallen der Eismagazine, wo man sich auf Eisst\u00fchlen vor Eistische setzen kann. Hier endlich ist Zeit, unterm Pelz wird nicht gefroren, hier sitzt man mit weiteren Eisbuchbesitzern vertraut. Man erz\u00e4hlt sich die neuesten arktischen Tiefseeisgeschichten, auch jene verlorenen Geschichten, die aus purer Unachtsamkeit im Laufe eines Tages, einer Woche zu Wasser geworden sind: Haben sie schon geh\u00f6rt? Nein! Haben sie nicht? Und doch ist keine Zeit f\u00fcr alle diese Dinge. Es ist immer die erste Seite, die zu \u00f6ffnen man f\u00fcrchtet, sie k\u00f6nnte zerbrechen. Aber dann kommt man schnell voran. Man liest von unerh\u00f6rten Gestalten, und k\u00f6nnte doch niemals sagen, von wem nur diese feine Lufteisschrift erfunden worden ist. \u2013 stop<\/p>\n