Am Rande des Kanals treiben B\u00e4ume vorbei.
\nIch bette den schweren Teil meiner Wanderung am Wegrand.
\nEs verschwinden die Zungen des Nachmittags.
\nIm Lehm leben wenige weiter, bleiben unbemerkt.
\nEine Stimme h\u00e4lt sich die Waage.
\nSchwerer als die Helligkeit aufreissender Wolken legt sich der Regen.
\nIn den Folgen des Geb\u00e4udes breitet sich der Staub des Theaters aus.
\nIch verlangsame das Z\u00e4hlen der W\u00f6rter und schlafe ein.
\nIm Traum stehen Skelette vor einem Vorhang und streuen Heu.
\nKamille, und schon steigen neue Tiere aus dem Hintergrund.
\nSp\u00e4ter Tag, und die gefilterte Sonne verl\u00e4sst die B\u00fchne.
\nDazwischen h\u00e4ngen einige Feigen am blau gestrichenen Gel\u00e4nder.
\nDie kleinen Palmen heben Kerzen eine Wolke vor Mitternacht.
\nKeine Tabletten, denn es hat genug Wiese zwischen den Eichen.
\nWir h\u00e4ngen die Scheiben zu und treten ins Gew\u00e4chshaus der Vitrinen.
\nZugeschmiert steht der Schaumstoff dort und eingebettet ein kalter Vorhang.
\nDraussen ist es k\u00fchler, in der Durchsicht \u00fcberschneiden sich transparente Tage.
\nKein Ergebnis im Wohnwagen, aber Spuren der Reifen in der nassen Wiese.
\nEine Verzweigung des Geb\u00fcschs bleibt h\u00e4ngen in der Luft.
\nNochmals den Topf gewischt, dann ein Dach gespannt.
\nIch h\u00e4nge im Spalier des Weinbergs an kantigen H\u00e4usern und ihren Fasern.
\nMit Folien spanne ich den Regen ab.
\nKorrekturen gezogener Schn\u00fcre.
\nIch kehre zur\u00fcck und w\u00e4rme einen anderen Topf.
\nDie Ruine der Zukunft steht in vier Buchstaben vor Augen.
\nIch streue ein paar Samen in die Fulda und wasche mein Gesicht.
\nNicht einmal eine Schnur z\u00fcndet den Weg zur\u00fcck.
\nIn der Gegend um die K\u00e4lte der Nacht fangen sich ein paar Personen.
\nSie warten an einer Wand, aber sie \u00f6ffnet sich nicht.
\nIm niedrigen Erdgeschoss des Sp\u00fclraumes sitzen sie und bewegen sich nicht.
\nAuf den nassen Gliedern h\u00e4lt sich die Erinnerung des Tages.
\nIch ziehe einen Ged\u00e4chtnisvogel \u00fcber den H\u00fcgel.
\nEr erinnert sich nicht an meine Mahlzeit.
\nIn den Windungen des Vogels trocknen meine Kleider.
\nIch nehme sie von der Stange und fische den Vogel aus der braunen Fulda.
\nFahrzeuge haben die nasse Wiese abgeformt.
\nEs liegen Brillen auf dem Tisch.
\nIch habe die Zeichnungen falsch gemacht.
\nIm Papierhut gabeln sich die n\u00e4chsten Wege.
\nEin anderer Baum und weitere reihen sich an meinen Kopf.
\nDreizehn Teile, aber kein Baum, keine Tabletten.
\nEine Umarmung folgt, aber zu viele Ger\u00fcste zuhause.
\nIch leite Wasser in eine Verschachtelung aus Papier.
\nEs bleibt innen trocken, nur aussen schmelzen Kerzen.
\nIch verteile den Dreck des Vormittags an die restlichen V\u00f6gel.
\nAuf die hintere Bank fallen Rosen.
\nIch kennzeichne Holz, nur einige Schlachttiere heben die Pfoten.
\nIm Nebel folgt die nasse Luft Federh\u00fcten.
\nIch klemme das Gep\u00e4ck zwischen ihre Fl\u00fcgel und falte Temperaturen.
\nNur leiser, dann folgen Papier und Ballast einer anderen Melodie.
\nKompliziertes Besteck, nur im Krieg ziehen sie weiter.
\nIch z\u00e4hle die weichen Worte dieses Tages.
\nIch trete aus der Grammatik aus.
\nWas bleibt ist N\u00e4sse auf der Haut.
\nSagen wurde l\u00e4cherlich.
\nK\u00e4mme Haare im Wind.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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