![\"\"](\"http:\/\/der-goldene-fisch.de\/ping\/wp-content\/2013\/01\/wasserkind.jpg\")
<\/p>\n6.36 \u2013 Ich hatte ein Gespr\u00e4ch mit einem Freund, der seit vielen Jahren in digitalen R\u00e4umen arbeitet, beinahe k\u00f6nnte ich sagen, ich hatte ein Gespr\u00e4ch mit einem Freund, der seit vielen Jahren in digitalen R\u00e4umen zu existieren scheint. Zahlreiche seiner Arbeiten verbinden sich mit Arbeiten anderer Menschen, weil man auf ihn verweist, weil man auf ihn wartet, auf Texte, auch auf Bilder, Filme, Ger\u00e4usche, die er aufnimmt, sobald er etwas Interessantes zu h\u00f6ren meint. Mit jeder Minute der vergehenden Zeit w\u00e4chst sein elektrischer Schatten. Er macht das \u00e4hnlich wie eine New Yorker Fotografin, die stundenlang durch die Stadt spaziert und mit einem iPhone all das fotografiert, was ihr ins Auge f\u00e4llt. Manchmal sind es hunderte Fotografien an einem einzigen Tag, die nur Sekunden nach Aufnahme von ihrem Fotoapparat, mit dem sie gleichwohl telefonieren kann, an das Flickr \u2013 Medium gesendet werden. Mein Freund erz\u00e4hlte, dass er den Eindruck habe, die junge fotografierende Frau in Echtzeit zu beobachten, ihr im Grunde so nah gekommen zu sein, dass er kurz vor Weihnachten f\u00fcrchtete, etwas Ernsthaftes k\u00f6nnte ihr widerfahren sein, weil drei Tage in Folge keine Fotografie gesendet wurde. Am vierten Tag erkundigte er sich mittels einer E-Mail, die er an Flickr sendete, ob es der schweigsamen Fotografin gut gehe, er mache sich Gedanken oder Sorgen. Man muss das wissen, mein Freund hatte der Fotografin nie zuvor geschrieben, kannte nicht einmal ihren wirklichen Namen, sondern nur ein Pseudonym: Emilia Nabokov No2. Ein halbe Stunde, nachdem die E-Mail gesendet worden war, erschien, als habe ihm die spazierende K\u00fcnstlerin zur Beruhigung geantwortet, eine Fotografie ohne Titel. Diese Fotografie erz\u00e4hlte davon, dass sich Emilia Nabokov No2 vermutlich nicht in New York aufhielt, sondern in Montauk, weil auf der Fotografie ein Leuchtturm auf einem verschneiten H\u00fcgel zu sehen war, der eindeutig zur kleinen Stadt Montauk an der nord\u00f6stlichen Spitze Long Islands geh\u00f6rte. Im Hintergrund das Meer, und vorne, ob nun mit Absicht oder nicht, ein Fu\u00df in einem Gummistiefel von knallroter Farbe. \u2013 stop<\/p>\n
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7.05 \u2013 Dass mein Vater \u00e4lter wurde und m\u00fcde, war seiner Schrift deutlich anzusehen. Die Buchstaben wurden kleiner, manche standen senkrecht, andere neigten sich einer unsichtbaren Linie zu, auf der sie sich wortweise vorw\u00e4rts bewegten. Ich k\u00f6nnte sagen, die Schrift meines Vaters wirkte so, als w\u00e4re ein Sturm seitw\u00e4rts \u00fcber sie hinweggefahren, zerzaust, und doch waren alle notwendigen Buchstaben f\u00fcr jedes der W\u00f6rter, die mein Vater geschrieben hatte, gesetzt. Er notierte zuletzt gerne mit Hilfe der Tastatur seiner Computermaschine, das war nicht so anstrengend, er vermochte die Gr\u00f6\u00dfe der Zeichen zu variieren, so dass er sehen konnte, was er gerade auf den Bildschirm brachte. Einmal musste mein Vater einen Brief unterzeichnen, es war ein Oktobertag, mein Vater wartete lange Zeit vor dem Papier, das auf dem Tisch vor ihm ruhte, hielt den Stift, den man ihm gereicht hatte, in der Hand, betrachtete diesen Stift, drehte ihn zwischen den Fingern, er z\u00f6gerte den Moment hinaus, da er mit der Aufzeichnung seines Namens beginnen w\u00fcrde. In diesem Moment ahnte ich, dass mein Vater seinen Namen malen w\u00fcrde, dass seine nichtbewusste Signatur, die ein Leben lang g\u00fcltig gewesen war, nicht l\u00e4nger zu existieren schien, oder dass er unter den Augen eines Beobachters sich nicht l\u00e4nger traute, seine ureigene Signatur auszuf\u00fchren. Ja, mein Vater f\u00fcrchtete sich, weil der Wind der vergehenden Zeit seine Schrift erfasste. Sie war einmal eine akkurate Schrift gewesen, eine Schrift wie gedruckt, sie notierte komplizierte mathematische Formeln, ohne je ihre Fassung auf den Papieren zu verlieren. Als Junge beschloss ich, diese Geheimschrift der Zahlen und W\u00f6rter zu entschl\u00fcsseln, bis sie noch vor meinem Vater selbst zu verschwinden begann. Zur\u00fcckgeblieben sind nun seine Stifte in einer Schublade: Kugelschreiber, F\u00fcllfederhalter, Bleistifte, Buntstifte, auch ein Werkzeug, mit dem man in weisser Farbe notieren kann, vielleicht um zu korrigieren, vielleicht um Nichtsichtbares auf das Papier zu setzen. \u2013 stop<\/p>\n