der goldene fisch

ich sah sie
sah die stadt
im fluss

in einer tasse
passionsfruchttee
in montmartre

hinterm bachwasserfall
auf der konzertbühne
in der salle gaveau

in den fenstern
der fliegenboote
die mein vater liebt

im verschmitzten
sternengeschimmer
der boulevards

bei fnac sah ich sie
denn mein vater folgt
dem spatzengesang

im schwarzen kaffee
zu unserem späten
kaminfrühstück

in seiner iris
dem leuchtlächeln
sah ich sie immer

ich sah die stadt
da war sie noch
paris

sie rauchte da noch
im rückspiegel

das auto schneller
als unsere flüsse

und ich denke an sie
hoch über der seestrasse

bei den chansons
mit marillengeschmack

dort wo die halden
wolken werden

sein graben zugeschüttet
hinter dem ofenhäuschen
die kleine pforte
zahnlos
und vergesslich

wir lassen eine flasche
karlowitzer weißen
vor der tür
schreiben eine nachricht
auf rosenblätter

fast fuhr der wagen
ohne uns weiter

in memoriam Djordje Popovic

ein meer
kommt näher
es duftet
nicht nach seesternen
es schmeckt
nicht nach algenferien
es ist
weder quallenblau
noch nischapurtürkis

es klingt
nach sonne
im morgengrauen
nach dieser flut
in deinen adern
dem warmen strom
der dich umhüllt
und sachte
schwimmen lässt

ein türgebet
er flüstert
und schließt ab

die worte umhüllen ihn
vor der kapelle
auf dem platz
am seeufer

vier schwäne fliegen
auf ihn zu
biegen ihre hälse
mitnichten

ihre wasserlandung
römische fontänen
mitte oktober

er verneigt sich
und betastet den grund
so warm
so bebend

östlich der rasierklingen
trinkt er morgenwasser
aus jakobsmuscheln
aus dem kunstpostkartensee
aus den glockenklängen der stadt
nimmt die aufwartung
der sommerwespen entgegen
zählt die schimmelflecken
über dem fenster

der großkämmerer
bringt ihm das taghemd
aus weißdornblüten und disteln
die gekrönte anakonda
im linken ärmel

noch dreißig atemzüge
dann beginnt es

sie haben ihren palmensee vor sich
und zwei inseln verriegelt im winter
berge aus vermicelles
und vermicelles aus bergen

der müde rest des landes
was werden sie mit ihm anstellen
diese digitalen mülltonnen
am ufer des langensees

… Ascona

der turm blüht
in der morgenluft
ein wildpfirsichbaum

und dichterspuren
im greisen gras
ein mauergeflüster

in der maisonne glüht
ein hirsch im disput
mit sich selbst

… oxford

mit trompetenschallen
fahren sie durch die lüfte
mit glitzerndem blattgold
smaragdfunkeln und
milch und ingwer

und unter ihnen schnee
schnee und spezereien
das cembalo streut sie
über verwehte spuren
von hunden von ochsen

südwind treibt königs
fleute in den hafen
inne hält jeder und
wirft sich zu boden
in lichter erwartung

… Andreas Scholl zum Gruß

es duftet nach trüffeln
seiner abgase
klingt nach der band
in rosa anzügen
am hauptbahnhofnebeneingang
es ist rostgrün
wie seine wälder
am einschulungstag

seine stille
ich höre sie heute
im prinzregentenlokal
über dem räucherschinken
aus rubin müdes geräkel
auf meinem teller