aus dem kollektiven gedächtnis
eine stadt in nordafrika und ein
flüchtling ein tscheche mit namen
aus ungarn erreicht nur mit not
noch die stadt auf der suche nach
visa für sich und die frau die aus
norwegen kommt oder schweden
wir jagen ihm nach aus kollektiv
vergessenen schwarz-weißen auch
völlig beschädigten bildern
plötzlich klappert die alte maschine
seit jahren steht sie nur ausgestellt
zusammen mit anderm alten gerät
darunter auch eine staubige contax
und sie erzählt uns ihre geschichte
von den gesprächen mit den andern
die ganze zeit und dass sie wünscht
was sie hervorbringt wären nicht nur
diese kleckse auf papier sie möchte
wie die kamera bilder machen nur
wirklicher nämlich bewegte bilder
lebende wesen mit echten wünschen
echtem gefühl und sie verzweifelt nur
wieder von maschinen zu schreiben
hier ist die rose die erste
einer reihe und die rose
heißt rose und ist keine
rose sie ist eine kneipe
die erste einer reihe und
sie heißt rose und sie ist
keine kneipe sie ist ein
leerstehendes ladenlokal
das erste einer reihe und
es heißt rose und es ist
kein ladenlokal es ist eine
baulücke die erste einer
reihe und sie heißt rose
zum frühstück hammelniere und
gesualdos mordgeschichte
wo auf den stufen des palastes
leichenteile stinken chromatische
musik von mauern widerhallt
wir hören leise beim geschehen
im keller masochisten schreien
schließen die augen und lauschen
zum frühstück gesualdo und
zarter urindunst am gaumen dazu
hier hinter ist das bild verborgen
die pigmente sagt der guide
hat man nachgewiesen aber
noch ist es nicht freigelegt
es zeigt ein wollknäuel aus pferden
auf ihrem rücken amüsiert sich
cosimos katze er lacht und geht
eine rauchen beim gespräch
enthüllt er dann: es sieht so aus
wie guernica beim luftangriff
wer will das sehen · man ahnt
und das genügt wer braucht denn
die stummen schreie der biester
das bringt sie auch nicht zurück
hier stehn sich dichter auf den füßen
touristinnen sitzen auf pessoas schoß
das ist der erträumte ruhm verkleidet
als glamour ein älteres ehepaar steht
vor chiado satirischer dichter liest er
fünfzehn nochwas ging vielleicht auch
genauer im schutz der dämmrung pisst
einer camões an den sockel gute wahl
wer schon so viel nation im urin hat
braucht keine ultrarechten parteien
die flüsse fließen grün und blau
zum meer und aus den ohren rot
heraus und aus den nasen augen
aus den körpern in die rein sie
erstmal fließen immer kreisrum
durcheinander eitrig unschön
und von bildern fast verstopft
ganz leise ohne klappern auf den
zehenspitzen ohne gegen
wehr und ohne sinn und ohne
syntax ohne irgendwas das
dieses fließen langsam macht
es ist die flut von fern gesehen
es war nicht meine absicht hier so offen
rumzuliegen dass du mich lesen kannst
oder gar musst. deine mutter hat in alten
sachen gekramt gekritzel gedichten von georges
bataille und william blake und schlimmerem
und dabei staub aufgewirbelt in dem sonst
staubfreien wohnzimmer und dabei mich
produziert und auf dem tisch vergessen
jetzt kommst du aus der schule und liest
komm eines tages denn mit deinen texten
der aufstand wenn er kommt
kommt nicht im fernsehen
er macht deine lippen nicht sexy
er macht deine zähne nicht weiß
die frisur wird nicht sitzen du
machst insgesamt keine gute figur
der aufstand wird nicht gepostet
und sein erlebniswert ist null
er löst nicht das völlegefühl
er ist nicht bekömmlich niemand
sehnt sich nach ihm er kommt
wenn er kommt der aufstand
doch er kommt nicht im fernsehen
da bist du also weggerannt
von deinem podium als jemand
dich auf joyce ansprach und
stolperst immer noch durch
trümmer bis du mich entdeckst
ein halbes autowrack und
sinkst auf meine rückbank
hoffst auf märchenhaftes aber
ich bin auch nur ein vehikel
das nicht fährt das einzig
märchenhafte ist der papagei
dem du auf deiner flucht
begegnet bist und der dir
in den finger biss und quäkte
schreimse ma was eifaches