der goldene fisch

»heute lernen wir Liederländisch!«

8. März 2014 20:44

Frühling Das Orange
der jungen Amsel
schnäbel als bestünde

es zur Hälfte aus Musik

Mein Haus hat viele Zimmer

in jedem warte ich auf Dich,

im Korianderkosmos der Küche,

den Daunendünen des Schlafzimmers,

auf dem Sofa im Nachmittagslicht.

Komm, hab keine Angst vor Gespenstern,

jeden Abend stelle ich warme Milch vor

ihre Kellertüren – und auf dem Balkon,

dem Wolkenzimmer, pflanze ich Lavendel.

Mein Haus hat viele Zimmer

in jedem warte ich auf Dich,

und wenn Du gehen musst,

warte auf mich, versprich.

Konflikte klingen wie Cornflakes

jemand muss ja schuld sein
am besten gefiel mir noch: you all can live here, where is the
problem
Wir sind ja in Russland jetzt
und alles, was out of question war am interessantesten
life is going to tending
different

elites need
fight или find (if not can fight) it out
Beer versucht mal wieder den Feudalismus zu bekämpfen
R war immer nur EIN Land

fight against themselves?

Der Konsul hatte viel zu tun
– eigentlich war er Presseattaché
sehe ihn noch vor mir, wie er im Morgenmantel mit einer Flasche Schampanskoje
durch den Flur unserer Russisch-Schule lief und zu spät zum Unterricht kam
–
musste das erstmal sortieren
dass Kohl mehr Wodka vertrug als Boris
was ja nicht zu erwarten war
Warum es kaum Milch gibt?
Weil die Lastwagen vor Moskau von der Mafia abgefangen werden und 2 000 $$ bezahlen sollen
Aber du kannst hier deutsche H-Milch kaufen
is schon verrückt

Ein Nachtbild: Wir folgen den Produkten
durch die Kneipen, der Weg ist handschriftlich
erleuchtet. Wir bleiben in Bewegung, flackern

hierhin, dorthin, und blicken nicht nach
links, wenn wir die Straße kreuzen. Die Dunkelheit
ist gar kein Mantel, eher ein Kasten

aus Metall: Echokammer oder Inkubator, wir
brüten etwas aus – nur was, ist nicht ganz klar
und wird es auch bei Tag nicht sein.

Zutaten: Final Destination Club, Frankfurt am Main, Cocktailbar, lange Happy Hour

Küss mir Sour. meine ab-
Gebrannten Whiskeylippen.
Sie sind spröde, wie Ruinen
Spröde. nächtelang entgangen.
Sie platzen auf, als wäre Fieber
Drunter. Vorsichtig greif ich die Strohhalme
Deiner Hand – sie halten mich wirklich
Von sich aus. woher zeigen deine
Mundwinkel so angetrunken?
Der Kompass der Witze
Ist erschöpft. ohne uns.
Von dir. das Streicheln meines Rückens
Ist ein Code. die Seiten stechen
Minenhaft, wenn deine Finger-
Kuppen auf mir eruptieren. bist du
die Anlaufstelle meiner Zungen-
Sorgen? mit uns beiden geraten
Die Barhocker ins Straucheln.
Schmeckst du Sour oder geflockt
Meine Angst? warte.
So marode kann ich nicht sein.
Ich brauche noch
Bis du dein Strumpfband bleckst.

frühling dein
drohender gang dein
langsamer mann dein
krimparlament im tang
langsamer als schritte
dromedar drunter
locker geführte fäden
über den schnee
nein
eher dem
mond verfütterte schweine
als wir portugal erreichten
sahen den himmel
dein gefaltetes
tuch das
reine wolken
war

für j.k.

Das Messer teilt eine Orange
Fruchtspritzer hängen in der Luft
Deine Orangenhaut die Poren
Sind Augen die das Fleisch von der Schale
Lösen

dieses kneifen, kerneseifen, dieses blecken,
dieses in-die-pferde-stecken.
rechts beleuchtet, noch befeuchtet,
lass die kosmonauten stehn.

frühling also dann
erinnre dich daran
verfing ich mich
im verwirrte sich wo
die hundefähre verformte
jahre zog färbte bunt sie
deinen mund im rampenlicht
finsterlich schwand ein
wenig licht pastose lordose
längsseits lippen partitur
der klippen morgendliche
scheu verschliffen treu
wohl falsch verstanden
zu den ranken legte
den verband und
verschwand

für m.w.