der goldene fisch

Der Generator knattert Kopfweh,
Dieselnebel drückt auf Salmans Brust.
Die frische Luft verschwindet
in dem Wal, der dort am Strand
größer, immer größer wird.

Aisha hustet, hat ihr Kopftuch
vors Gesicht gezogen.
Sie will das Meer nicht sehen,
hat schon vorm flachen Tigriswasser
immer Angst gehabt.

Schwarz wühlen sich die Wellen
auf den Strand. „Die Westen“,
hat der Cousin geschrieben,
„Prüf die Qualität der Westen.“
Salman tut es, bohrt den Finger
in das Styropor: Bröselig, nicht fest.

Schnell springt er auf, sucht im Gebüsch
nach Plastikflaschen mit Verschluss.
Am Tigris banden sie als Kinder
ein knisternd-blaues Floß
und fuhren bis nach Mossul, Bagdad,
fuhren in den Ozean.
Nun spleißt er rasch ein altes Tau,
schnürt Coca-Cola, Efes, Sprite.

Dann schwankt Aisha auf den Strand,
die bojenrote Weste
um die Brust, den Gürtel Luft
schon um den Bauch.

die Nähe nicht ertragen
mich völlig
die Zeit nicht mehr wissen
haben halten?
im schwindenden Licht Türklinken und Pflaumen kaufen
extra für 2 Pflaumen
in so einen großen Supermarkt
das rächt sich nochmal

Wieder Regen. Salmans Schuhe
schmatzen durch den Schlamm,
er patscht durch Pfützen zu dem Stand
an dem es Obst und Käse gibt.

Seit gestern liegt Aisha,
sie isst nicht, trinkt nicht,
starrt auf jenen Strand
auf den der Schlauchboot-Wal sich warf.
Die Leute, die ins Wasser stürzten
schlugen um sich, Flossen,
als die Brandung sie zurück
ins Tiefe zog.

Und nun die Zelte:
Ein unabsehbar weites,
kabbelig erstarrtes Meer,
und drüben, an der Grenze,
zu Stacheldraht versteifter Gischt.

Auch wenn dieser Winter
kein richtiger Winter war:
Wie gut es doch tut
die Krawatte der Kälte
zu lockern, den Schal.
Plötzlich ist es nicht mehr nötig
die Dinge mit Handschuhen anzufassen,
ein Brückengeländer zum Beispiel
oder den Griff des Fahrradlenkers,
schwarzen Moosgummi,
der die Sonnenwärme ansaugt.

Die Symbiose, die die Reißverschlussseiten
miteinander eingegangen sind, löst sich auf;
Knöpfe finden den Weg
aus ihren Knopflöchern.
Hie und da bereits ein Rock,
der über die Knie gerutscht ist.
Blasse Beine schlanken
aufs frisch gekehrte Pflaster,
allein noch in den kalten Ecken
knirscht der Streusplitt
unter den Schuhen.

lieber herbert · jetzt ist alles
furchtbar ich höre nichts von dir
wir haben bald zweimal am tag
alarm da muss man laufen und

die stelle hab ich auch nicht mehr
ich muss jetzt in die produktion
zum steno bleibt da keine zeit
die einzige freude ist an dich

zu denken und die schönen tage
als du hier warst letztes jahr
am abend les ich alte briefe
und schreibe oft gedichte ab

MELDUNG. Tief­see­e­le­fan­ten, 68 hupende Rüs­sel­ro­sen, kurz vor Lata­kia gesich­tet. Man befin­det sich in zir­ku­lie­ren­der Bewe­gung. – stop

> particles

Karin Fellner überrascht uns immer wieder, zuletzt mit wuchernden, mooshaft in alle Ritzen und Spalten der Wahrnehmung eindringenden Texten über den Böhmerwald. Sie ist eine Poetin, die ihren Intellekt und ihre Emotionen, ihre Skepsis und ihre Hingabefähigkeit auf höchstem Niveau Sprache werden lässt. Von professoralem Wissen und studentischer Lässigkeit zugleich, überzeugt sie als Lektorin und Leiterin von Schreibseminaren. Persönlich kennengelernt haben wir sie im Münchner Literaturhaus (Christine) und während einer Schreibwerkstatt im Lyrikkabinett München (Christian).

Herzlich willkommen, liebe Karin, im „Goldenen Fisch“!

ins Summen gehst, ins Wurzeln der Operatoren, vorbei an Plastikkot in den Zweigen, an *grmbl*, suchst Knospen zu tragen, schwer, und Formeln ziehn und Lichtschädel vorüber, stehst strahlend in zu engen –

Blablablasen *aaargh* à la Schaumzikaden durchwuchern dich, Stickiges kann, versteht sich, genauso verschränkt werden wie jeder Zustand. Jetzt bricht eine Schwalbe aus einer der Blasen, sagt: nimm dein Kopfblueten an –>

Gemäss syrischem Fernsehen kämpfe Herr Ulrich gegen den IS, wenngleich Frau Glas den Nachschub an Schnapsbohnen gefährdet sehe und daselbst im Kampf gegen das Leben selbst stehe, indes Herrn Ulrich vor sich sehe, wie er seinen Kampf nichtsdestotrotz aufrecht erhalte, während sie, Frau Glas, Frau Atnan telefoniere, um über die Übertragungen des syrischen Fernsehens zu orientieren. Frau Atnan hingegen weiss, dass Herr Ulrich solange durchhalte wie sie, Frau Glas, sich in der Lage sehe, den Schnapsbohnennachschub sicherzustellen. Ausser Lage, telegrafiert Frau Glas zurück, sie sehe sich ganz und gar ausser Lage, Verantwortung zu übernehmen. Treffer! Herr Ulrich simst durch alle Nachrichtenverwirrung hindurch: Treffer! Doch Treffer für oder Treffer gegen?

die Leine, das scharfe Leuchten der Nachrichtenzweige. Wie ging das *lülalü* mit dem Aufbruch nochmal? Der Eizahn wächst bekanntlich langsam, im Überlastfall wirst geschleudert durch –

Gischt, wirst umdefiniert und durch Matrizen gezogen, die *zack* jedwede Ansicht dir präparieren: ein Spektrum aus Doppelbutzen, Spektakulum, zunehmend dicht, stöbernde Basenpaare, Schalen ohne –

Gewölk, Intarsien eher. Schätzt das auf μ Komma μ und legst dich dazu, während Bohnen entfallen, Geschwindigkeit *ho* nach Norden. Zellen interagieren, kräuseln, plus minus plus, derart –>

Spring

Ich trage den Schatten der Linde
Lasse trockenes Laub
Zurück

Aus dem Mosaik der Zweige
Folgen mir Stimmen keimender
Lust

Flüchtlingsheime sind leichtentzündlich
Wenn wir sie weiterglimmen lassen
In direkter Demokratur besorgter Bürger
Wie ich da nur schreiben kann? Ich fühle mich
Als totes Gewicht auf den Tasten
Ich kann mich nicht alle zwei Tage
Ins Koma saufen
Wut und Gedichte sind nicht kompensierbar

ISIS und AfD polieren die Hirnklinke
Irgendwann vertausch ich die beiden noch
Teilzeitbelagerung – ein Tropfen
Auf der heißen Tastatur
Meinen Mittelfingern juckts
Wut und Hassprediger sind nicht kompostierbar
Liebe Dichter*innen, ich brauche Hilfe
Wie schreibt man
Gegen einen Brandanschlag an?
Denn die Welt ist zu groß
Um allen auf die Fresse zu haun

#meinenMittelfingernjuckts
Aber bloß nicht aus Verzweiflung anfangen
Mit Utopien rumzumachen
Entschuldigung, entschuldigung, ich werde
Kein zähneknirschendes Buffering bleiben.

… Der Film war gut, aber schrecklich, er rüttelte uns alle wieder wach, beunruhigte, faszinierte uns. Er handelte von einem jungen Schwarzen, der hochschwanger war und durchdrehte. Mitten auf der Autobahn hielt er an, stieg aus seinem Auto und lief auf die Fahrbahn. Er verursachte einen schlimmen Auffahrunfall mit mehreren Toten und wollte sich am Ende selbst umbringen. In dem Moment ging die Sonne auf und er schaute in die Sonne, schöpfte wieder Hoffnung und ließ von seinem Tun ab. (Auf dem Plakat sah man den Mann mit einer Weltkugel als Bauch, die Weltkugel reflektierte das Sonnenlicht.) Mensch, das war eine tolle Art mit dem Thema umzugehen, aber niemand verstand es, und wir verstanden nicht, dass es niemand verstand und irgendwie doch, das war halt das Drama, alles war zu nah dran, wir mussten erst ein paar Jahre warten, und eigentlich hatten wir den Film ja gedreht, in unseren Köpfen, in unseren Träumen, und eigentlich wussten wir da auch die Wahrheit und konnten angemessen handeln, aber verdammt, wir lagen im Bett, wir waren im Bauch, wir spürten die Wärme, ein Funken Hoffnung, an Handeln war nicht zu denken, und da war ja noch der ganze Anfang, den ich weggelassen hatte, die Fahrt zum Kino, den Stau, unseren Übermut, das Schwitzen, die Eitelkeit, den teuren Sekt, die unglückliche Liebe, die kaputte Familie und die Angst vorm Altwerden …