der goldene fisch

Nach Vorabend Nachsommer.

Bevor die kommen / die wir sind
Taufrische Zeitung / aufgeschlagen
Tauf-Zeitung / Stadtteil Vauban
Das ahnungslose / Gesicht in Drucker

Schwärze getaucht
Es ist Montag

Wir wären gern – du / ich – namenlose Mitglieder
Des Hauses / setzten das Haus
Den struppigen Garten / des Nachbarn mit dem
BIC-Feuerzeug in Brand / melden uns er

Wachsen
Entaufen

In J. an / Wenn nicht
In Jockgrim / dann in Jerichow

Wir kämen gern / im Dax vor
Der kleinsten gemeinsamen / Treue zur Nassrasur

Opfer dies / es Eigensinns
Gutgut geht / ohne zu murren

Tagelang krank im Bett.
Die Stille der abgesagten Termine.

Vor allem, dass die Terminals sich nicht wieder in Rampen verwandelten. Neu, wie sie waren, hätten sie allzu bunt gebrannt. Was wäre in diesen Farben aus dem Luftkind geworden, das er jetzt statt einer Zirbeldrüse trug? In das jeden Augenblick Fleisch einschießen konnte? Schwelbrände sind durch keine Ohrfeige zu löschen.

Gut, dass er am letzten Rampentag die Stewardess abschoss, die um ein Haar sein Embryo geworden wäre. Die hatte ihm doch zu schnell die Wetter gewechselt und bereits nach zwei Tagen seinen gesamten Mutterkuchen aufgebraucht. Das feiert er jetzt, diesen gelungenen Start. Durch einen Billigflug im Feuerlöscher.

Der abgeschnittene Haselzweig
auf dem moosigen Plattenbeton;
im vierkantigen Hof scheint die
grünende Sonne erstmals in
diesem Jahr splitternackt, sie
wartet aufs Blühen – auch der
Frühling und das Teil, das einmal
seines war, der verödete Zweig.

Bin auch ich voll von Trieben,
sprieße auch ich fern vom Stamm,
habe auch ich keinen Zweck
als irgenddann Zierde zu sein?
Niemand sieht mich mehr an,
wenn ich ausgestopft hänge;
der verendete Teil eines Menschen
in einem Zimmer zur Osterzeit.

hinter mir ein geräusch
als sei was zu boden gefallen

die hände huschen in die
hosentaschen suchen münzen
telefon schlüssel –

nichts fehlt und auch
die zigaretten finden sich
in der brusttasche –

aber das gefühl dass etwas
fehlt bleibt