Ein Lächeln in Achseln und Ulmen
Heute kommt der Freund
Um Sartoris die Strat abzuschwindeln
Da werden wir uns ordentlich
AHA
Mit den Schultern gegeneinanderwerfen
Noch über den ZOOM-Geburtstag hinweg
In Fahrt und Sog wie Peledec hinunter
An die Bous die jetzt ein Fluss ist
seitdem ich denken kann begleitet
diese stimme mein holpriges leben
mein holpriges denken seitdem ich
denken kann holpern alle zur tanz
fläche wenn diese stimme erklingt
seitdem ich denken kann denke ich
an mein holpriges leben wenn diese
stimme erklingt ein schrei des ent
setzens aus dem holprigen leben
die routine beißt zu und das schlaf
zimmer ist kalt immerhin lebe ich
noch seit dem achtzehnten mai ist
die stimme da in meinem kopf das
leben und denken das holpern
Die Sonne schert sich einen
Dreck darum unterzugehen,
die Nacht bekommt einfach
den Arsch nicht hoch.
Weiße Nächte,
schwarze Gedanken.
Estonia, Estonia.
Der Duft reifer Erdbeeren
hetzt über das Land
und trampelt dir in die Nase.
Ringsum schweben die Flocken
durch salzgesättigte Luft
und rempeln dich an.
Weiße Nächte,
schwarze Stirn.
Estonia, Estonia.
Wuselige Seevögel rattern
durch Wolken,
sie scheißen erst später.
Der Mann vom Fischkutter
Saaremaa I
spie als Erster seine Erzählung
vom Leben auf hoher See.
An einem ganz weißen Tag, sechs Monate
nach Kriegsende, fuhr er mit dem Frühzug
noch mal nach Lüneburg zu einem Mädchen.
Die Leber tat jetzt weh. Er fühlte sich gelb.
Sie spazierten vom Bahnhof zum Kalkberg,
rasteten, beäugten sich, lachten, mochten
einander. Ewig langsam hinauf, von oben
zeigte Fritzi ihm Bachs Kirche, den Alten
Kran, die Ilmenau, er ihr sein Theater.
Im Zug zurück ein Spuk vergessener Bilder.
Er sah sich, stand zugleich auf der Bühne,
wollte das Land, Äcker und Krater, das Grau
von Bardowick bis Winsen gar nicht sehen.
Dann über die Elbe, und da war Hamburg,
und alle alten Zeilen fielen ihm wieder ein.
Die Schmerzen. Er kam sich rühreigelb vor,
zusammengesackt wie ein Luftschiff oder
die in Brand geschossene Linde einmal.
Er schlich durch kaputte Straßen, die Linie 9
fuhr bloß zweimal am Tag. Die Uhlenhorst,
wie vor den braunen Hunden. Winterhude,
ein Hungerfeld. Der Stadtpark abgeholzt,
und Alsterdorf halb eingeäschert. Gärten,
weggeweht vom Wind. Dann lehnte er da,
im finsteren Treppenhaus und war nicht, der
er hatte werden wollen, noch der er wurde.
Hörte Schiffe. Leuchtete, so gelb war er.
Für Wolfgang Borchert zum Hundertsten
*
20. Mai 2021 13:27„Tauschen Sie Ihren Antikausweis gegen einen Coronaausweis?“
Fragte mich die Frisöse, die meinem Sohn die Haare schnitt
Der war schnell fertig, und sie bot an
Mir ebenfalls die Haare zu schneiden
„Aber ich habe schon einen Frisörtermin
Heut nachmittag.“
Was sollte ich mit zwei?
„Lassen Sie uns lieber eine Radtour machen
Zum Samstagabendgebirge
In den Bergläden dort
Gibt es Kaffee zum Mittrinken
Wir schenken uns den Pfand und dann
Bleiben wir in unseren Armen liegen.“
Ich hatte früher einiges im Kopf
Windungen aller Art
Schrauben und Drehungen
Sturm und Sterne
Im Traum finde ich ein verborgenes Zimmer
im Haus meiner Eltern
den glücklich machenden Raum
Wenn ich meine Gedanken durchforste
wie der Gärtner, der Mörder
vermisse ich Zutritt
An seiner Tür hängt heute ein Schild
„gesperrt: zuflucht verboten“
Habe den Schlüssel
im Neocortex verloren
bin ausgesperrt
Habe nicht aufgepasst
als Wind einsetzte
und die Tür zufiel
25. Mai 2021 09:35
Mehr Wand als sonst der Ausblick kleiner
Im Netz lösen sich die Selfies ab
Auslöser gibt es viele Daumen
Der Mond kommt gefühlt auch jeden Tag
Ein Stückchen näher wie die Decke
Teilt Spritzen und die frischen Pflaster
Noch nie war so viel Oberarm
Keinen Termin bislang hat meiner
Stattdessen fließt die Timeline nur
Aderlass das Konto Abgesang
Außenposten gibt es nicht
Die ganze Welt ein Home Office
Schlafzimmer gekapert Anker
An den Ohren neuer Zug
Nach draußen komm mir nicht
Zu nah die Nähe suche ich
In der Distanz ist sie geborgen
Und die Lieblingsbücher stehen stumm
Als wären sie rundum gebunden
An Schweigegelübde Wartezeit
