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Wann er, am skäischen Tor fallend, sein Schicksal erfüllt.
fanatische Wände, schicke Trophäen. Ein Fall für den
Cazzo. Fantasalat. Tropenbazillen von Mühsam
gebrütet. Schuhe beklopft, theoretische Anzahl
von Godzillakernen,
warnt ein Skelett im tartarischen Tonfall:
Scherben des albernen Gerno! Fülle
geschickt seine lockende Stirn,
walle als gefälschter Kairos
ins Tal. Torgauer
Ski-Skandal.
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Aber sie steigt aus dem Meer mit allen Töchtern des Nereus,
Vor den Mauern der Stadt Manno staubt
mit Tangas aus Todtmoos das Aber
des Alters. Und allen nannte Étienne
das Muß eines Meters,
beständige Rheinluft! Sirrende Nerven
aus der Nähe mit gesungener Maladie,
Schmerzdokter schlecht ge
wappneter Mallarmé,
böse Luft Malaria aus dem Pontinischen
rübergeholt seit sie beim Aussteigen Kronos
gesichelt.
Fast Mittag,
es ist heiß.
Der Fan an der Decke
dreht sich über mir
wie das Samsara,
mischt Tabla-Schläge
in die Melodie der Straße:
Hupen,
aufheulende Motoren,
Bollywood-Songs,
die aus den Autoradios torkeln
wie Betrunkene –
Lieder,
wie rückwärts gesungen
bis zum ersten Ton,
und weiter
in die Stille
dahinter.
30. März 2025 09:30
auf dem igelhügel
halten wir inne
mit singenden gläsern
die mutterkatze
bei fuß
unter uns
die weiße stadt
spillerig
glattrasiert
schlagfertig
die segelbrücke
kehrt uns den rücken
unverrichteter dinge
sticht sie in see
kurs norden