der goldene fisch

Die zweite Hälfte

 

Mit sturmgebeutelter Aussicht

auf die Polarschmelze

verbringe ich den langen Sommer

hinten im Garten zwischen Pinien und Pergola

mit Kopfverband und unheilbarer Lust

 

kommen multiple Metaphern

fallen ungefragte Worte in den Schoß

letzte Gärtner beim

Wässern vertrockneter Pflanzen

 

Weil etwas im Busch ist, wahrscheinlich,

und ich im einzigen Modus schreibe,

der noch existiert

oder im einzigen Modus existiere,

der noch schreibt

 

Zum Sterben schön ruft der Kuckuck

rüde Lebensalter in den Hain,

wo früher Nachtigallen sangen

singt heut die Lerche, lächerlich

zu hoffen, dass sich noch Tore öffnen

 

„Immer bereit!“ rufst du lachend,

dein freundliches Gesicht,

mädchenhaft wie der Mond

so ist das also, wenn nichts

mehr geht und alles leuchtet

 

 

 

 

 

 

1. Juni 2025 19:17

Als ein früher Morgen

schoss den Sommer tief ins All

implodierten Last und Sorgen

Raketenecho Widerhall

 

 

2. Juni 2025 17:40

Daß das Schöne vergeht, daß das Vollkommene stirbt.

darin Vollkorn aus der Schürze, direkt gestochen
vom Dach. Gern locken die Deutschen den
händischen Vater, während jener
Schoschone

sich vergäße bei einer Schurkenschönheit im Volk.
In den Wolken sirrende Störche, auf der Erde ein vorge
kommener Guerillero, strumpflose Sansculotte wider
Stern und Faden gewirkt.

8. Juni 2025 11:05

Noch immer blinkt das Blätteraluminium
der Pappeln im Wind, immer noch kommt
grasgrün das Gras zurück. Die kleine blaue
Feder schwebt in den Müll, und ein Schwarm
Stare stiebt auf und ist einen Atemzug später
der Punkteschatten über der sonnenbefluteten
Straße. Weil wir befreundet sind, erklettern wir
Krater gemeinsam. Und oben, lachen wir es aus,
das Feuer, mein Lieber, ehe wir zurückschlendern
ins Tal, um im nächsten Dorf ein, zwei kühle Glas
Empedokles zu zischen. Es gibt nur ein einziges
Leben, und das ist endlos. In der Augusthitze,
in den Gewittern und der alles überdauernden
Kargheit, verrückt sich der Alltagsballast und
verliert an Gewicht. Hörst du, Tschaikowskis
Melodie klingt durch die Violinen der Zikaden.
Mit dem guten Recht der Dörfer erklär dich
zum Mittelpunkt deiner Welt. In den Städten
gibt es keine Unterschiede mehr. Hölle gleich
Himmel, beide nur Zellophan. Aber weiter blinkt
im heißen Wind das Pappellaub. Grillenbratschen.
Hör dein Herz, du brauchst dazu kein Stethoskop.
Es hat eine Melodie. Sei hier, bei dir, in Reillanne.
Sieh sie dir an, hör hin. Die Vogelbeeren sind rot.

*

12. Juni 2025 11:01

Auch ein Klaglied zu sein im Mund der Geliebten ist herrlich;

Karger Mund liebt Herrenmusik und klittert Gesetze
nach Fischart gesiebt über die Wimpern der gerechten
Herminia. Evagelichter. Kluge Liter,
drollige Methoden,

auch eine Schiebung zu sein ist
alexandrinisch ein Nogo,
ein Daughtermoor Muti;

19. Juni 2025 09:48