der goldene fisch

Es gibt nur Balkonrosen.
Weiße, rote und violette.
Es gibt nur Balkonrosen,
wo sie zwei vorbeifliegen,

es gibt nur Balkonrosen,
Amedeo mio, mon trésor,
es gibt nur Balkonrosen,
hörst du, was ich dir sag,

es gibt nur Balkonrosen.
Wohin fliegen wir, Modi,
es gibt nur Balkonrosen,
warum bist du nicht hier.

*

Auf hochhackigen Pfählen
stehen wir immerzu im Wasser,
warten mit nass gewordener Unterwäsche
auf ein Boot, ob Motorboot, Jolle, Yacht,
ist uns völlig egal,
wir heben unseren hölzernen Rock
für jedes Ding, das daherkommt,
wir stülpen uns voller Gier über alles
was in Bewegung ist, denn nach Monaten
des Wartens sind wir nicht wählerisch,
wir warten den ganzen Winter lang
im Wind, die Wellen belecken uns
mit kalter Lüsternheit, das Eis
ist unserer Einsamkeit ein Spiegel.
Es gibt so viele von uns
auf diesem schmalen Uferstrich,
so vielen von uns
sitzt eine Villa im Nacken,
ein Herrenhaus, ein Schloss, ein Bungalow,
wir stehen im Wasser und warten warten
auf die Sommertage, die Segelyachten,
denen sich der Wind
an die weiße Brust wirft,
dann strecken wir die Beine
weit in den türkisen Pool,
wo die Bootsschrauben wirbeln,
die Paddel das Wasser jacuzzen,
dann öffnen wir unsere Tore
und zeigen, was wir haben.

Deine Handschrift,
Grete, schrieb er,
weil er spürte, die
schwarzen Augen

der Engel blicken
aus ihren Briefen.
Sah er sie im Bett,
ihre Rage Gottes,

sah sie aus wie er.
Sie war der Regen,
wenn es ihr kam,
war er und er sie.

*