der goldene fisch

der traum aus
geschüttet

topasberge legen
ab im kahn

du bleibst
am ufer

mit tanne
fichte

hohle
gedichte

in der höhe
die autobahn

der hunger wächst unermüdlich
so sehr man auch stopft

die müdigkeit ruht nie aus
auf den schlaf folgt der hunger
und dann wieder müdigkeit

und dazwischen immer im takt
das atemholen als hätte man angst
die luft ginge aus in der welt

Als ich gestern Abend schon im Bett lag und noch
einmal auf mein Handy schaute, war dies die letzte
Benachrichtigung, die mir angezeigt wurde.

Ich weiß nicht, ob ich jemals in Sprockhövel
gewesen bin. Aber für mein Handy ist die Sache
klar: Es entlässt mich nicht in die Nacht
ohne den Gedanken an das Wetter dort.

Ich muss zugeben, von allen möglichen Gedanken
vor dem Schlafen ist dies nicht der schlechteste.

Im Augenblick, als ich zur Uhr sah, blieb sie
stehen. Da waren schwarze Blöcke
im Schneegestöber, Eingang
zu drei Tunneln,
                     Tunneln,
Tunneln am Ende des Lichts:
Der Ostwest-Express raste heraus,
vom Marais bis nach Moskau und zurück
Eisblumen, Eisblumen an den Fensterscheiben
aller Waggons, für alle Zeit
Eisblumen.

*

Such die Keller, die Schatzkisten voller Kühle,
such die Schluchten und ihre versteckten Schatten,
such die Quelle, die aus einem kälteren Jahrhundert tritt,
die sonnenlose Helle der Nacht auf der Haut
moosige Feuchte der Finsternis Frösteliges
der Schreck junger Glieder
beim ersten Sprung in den sternbespiegelten See
der Sommer der sich in das Lagerfeuer zurückzog
das klamme Gemüt mitten im August
die steifen Knie noch nach fünfzehn Radkilometern
die Rückkehr ins warm beheizte Elternhaus,
such in der Waschküche, wo Kühle erleichternd
an den Leinen hängt,
such in den Kavernen verrohrter Bäche,
den Bedienungselementen der Klimaanlagen, such.