der goldene fisch

Heute lief die Welt mir zu

bat um ein Stück Brot

bat um eine Stunde Ruh

Atempause in der Not

Heute morgen irgendwann

sinke ich ins Herz der Erde

muss noch fahren Geisterbahn

bevor ich heimlich sterbe

Augustin Rebetez und Rebecca Moss: „Scream Machines – Kunst-Geisterbahn“, Museum Tinguely, Basel, 22.5. bis 21.9.2025

Ein Friedhofsamt in weiter Ferne

schickt mir einen Brief

verirrten sich wohl ein paar Sterne

wer aus dem Himmel nach mir rief?

Als ein früher Morgen

schoss den Sommer tief ins All

implodierten Last und Sorgen

Raketenecho Widerhall

Mit kleinen Mondzähnen

und reichlich angegriffener

Sprache sass mein Weltraumschaf

nebst mitgeführter Schatulle im

Weltschatten meiner

längst verblichenen

Hoffnung auf unsere

Wiederkehr

Wir sammeln sie zusammen

die erloschenen Angreifer

die Argonauten der Gegenwart

die Opfer einer irreparablen

Zeit ohne Zögern fassen wir

ihre Gesichtshälften Hände

und Gehirne mit Gehstock

und Gleitsichtbrille nehmen wir

an der Veranstaltung teil

in Erinnerung der Posaunen

auf dem Friedhof der Kindheit als

in der Ferne Vietnam war

und in der immer poröseren Heimat

die Verbliebenen des Krieges den

Ton angaben ohne je irgendetwas

zu erzählen mit unerbittlicher Hand

hielten sie die Zügel unserer Kindheit fest

keinen Blick duldend dabei wollten wir

nur atmen kurz an die frische Luft

den Geruch des Regens aufnehmen

wir haben nie gefragt was war und sie

haben nie ein Wort darüber verloren

so fern voneinander so bedrückend

klamm lebten wir nebeneinander her

in vollkommen getrennten Welten

und sollten nie mehr zusammenfinden

noch weniger jemals

uns verstehen

Argonauten wandern durch

abgelegene Agrarlandschaften

sammeln sich Erdbeeren auf

der Zunge meiner Raumkapsel

ein halbierter Esel ein vollständiges

Schaf die Gefechte dort unten

in verwilderten Minengegenden

mit einzelnen Händen Armen

und Ameisen im Zielgebiet rinnt

nur unwesentlich Blut blaue Nacht

die mich mit Träumen

nach einer weiteren Ohnmacht

nötigt was sind dies bloss für

Notlagen im All solange

massenhaft Sauerstoff abrufbar ist

allenfalls Leerstände meiner

Empfindung doch keine kriegsrelevanten

Aufzeichnungen der Esel ist

unterdessen schon wieder

verwachsen grast weiter als

wären Körperspaltungen nichts

als Gewohnheit mit etwas

anderem Gesicht

Meine angestammten Stunden

liegen im Steinbruch wirbelloser

Wanderungen wenn ich wieder

Luft in den Lungen spüre im

Windschatten blinder Monde

zirkuliere ich noch weniger

vorhersehbar als gestern

fabuliere im Komplott

wüster Landschaftsbilder

Zikaden und Kakteen

ermüde in ausgedengelten

Wegen fasse Traktorspuren

abfliessendes Restwasser

im Überfluss deine

unterspülten Augen fluten

den blassen Himmel heute

als Schatten bist du eine

ungewohnte Verlängerung

ins sprachlose All bleibt

dort ein lautloser Ausgang

verborgen zwischen

Trockenwiesen und flauen

Faltern fechte ich im

Tiefflug mit französischen

Gegenden kapitulieren wir

staunend und schiessen

in Haarnadelkurven

unsere Gegenwart

ins All

Deine Augen sind

die Farben des Mondes

schrieb ich als Bruchteil eines Briefes

den Anfangszeiten der Nacht

den zugeflogenen Vögeln

zugezogenen Vorhängen

deinen auf meinen Augen

aufgelegten Händen

blühten überbelichtete Wiesen

wie grundlose Steinbrüche

zwischen deinen

Fingern verdunkelte

Augen gegen die Sonne

gingen sie wie schwarze Schafe

im Weltraum verloren

verfranzte Vergangenheit mündete

in den Mund eines ermatteten Meeres

unsere fortgeschlichene Raumfahrt

ergriff irgendwann die Flucht

lodern letzte Hände

aus Autofenstern als

zugewunkene Nacht