der goldene fisch

dass Tee oft nervös macht, als würde Zeit sichtbar

die Leitungen, durch die unsere Wohnungen verbunden sind

die Zustände des Wassers

der blaue Himmel und ein Flugzeug, das in einem vorigen Jahrhundert nicht da war

die Elstern im Hof bringen ihr Nest in Ordnung

neues Jahr, wieder Frühling, wieder Brut

auf Kronenkorken müsste man auch Pfand verlangen

der Arno-Schmidt-Sound, der Friederike-Mayröcker-Sound, der Peter-Kurzeck-Sound, der Thomas-Bernhard-Sound, der Rolf-Dieter-Brinkmann-Sound

eine Wiese wie mit Sommersprossen, lauter kleine gelbe Blüten darauf

Nach Vorabend Nachsommer.

Tagelang krank im Bett.
Die Stille der abgesagten Termine.

Die Wolken sind so schnell,
keine Ahnung, wo sie hinmüssen,
nach Amerika vielleicht,
bevor dort alles verödet
noch mal Regen abwerfen,
Verschlossene ans Leben erinnern,
an Reisen mit neugierigen Augen
und die Errungenschaft, dass jeder Mensch
gleich sei vor dem Gesetz, weil es nur dann
keine Kriege geben muss, wenn man teilt,
bis jeder versorgt ist, und die Anstrengungen
darauf richtet, statt auf Zäune und Mauern
und das Wachstum der Wirtschaft.
Wenn wir die Wolken nicht ziehen lassen,
gibt es auch keinen blauen Himmel
oder nur noch stechende Sonne,
da Überschwemmung, dort Wüste,
die Welt will nicht nur rund sein, sie ist es.

Nikolai Vogel, 1. März 2017

Weltflucht,