Thorsten Krämer
Harmattan
Mit dem Wind verschieben sich die
Maßstäbe: deine Hand, schmetterlingsgroß,
auf der Rückscheibe.
Der Staub
hat die Farbe der Ziegel, frisch gebrannt
stehen sie in der Sonne.
Das Haus
des Ministers, drei Straßen weiter, gleicht
einer Ruine.
Deine Haut, die sich löst, wo sie
den Motor berührt hat – der Fahrer schmierte
Benzin darüber.
Sagte ich Straßen? Es gibt
hier keine Straßen, nur die Leere zwischen
zwei Behauptungen.