der goldene fisch

Der Schnitt der Rosen hamsterte zu viel von seiner Zeit. Im Stadtgarten gingen die Beete aufrecht den Sterbenden entgegen, ohne dass sie sie sahen. Ich hielt meinen Mund zwischen Mütze und Vergessen verborgen. Viel zu schnell wendete sich die Geschichte, zuerst gegen mich, dann aber, wesentlich filigraner, fasste sie nach uns allen, und der Rest brach ein. Warum? Vielleicht erreichten die Erfrorenen vor langer Zeit die Fische, verschluckten, federten sozusagen die entscheidenden Minuten hinter vorgehaltenen Händen, aber bluteten nicht. Warum? Wieso floss ihr Blut nicht, während alle anderen der letzten Woche ihre Knochen nicht mehr fanden?