der goldene fisch

1
Wenn die Vögel anfangen zu sprechen, sprechen sie Mandarin.

Sie werden sich beklagen, dass sie uns gleichgültig sind,
wir ihre Küken in Karamell tauchen und essen am Stiel.

Achtet auf ihr Schweigen! Klingt es nicht vorwurfsvoll?
Zehntausend Dynastien alt, das Sperlingsgedächtnis.

2
Der Lärm aus den Platanen scheint eine Aufgabe zu haben.

Durch das Knarren der Zikaden fällt als künstliche Nacht
die Stille auf den Zhongshan-Park, und wir unter Bäumen,
stumme, hektische Falter, müssen lesen im Schattenbuch,

in Gesichtern der für alle Besinnung Verlorengegangenen.

3
Tanzen wir! Wie schwarze Falter, für die Zeit Musik ist,
taumeln wir übers Pflaster, brechen durch die Masken,
fliegen als schlafende Kiesel durch verlassene Pavillons.

Wir werfen unsere Kinder, werfen sie hoch in die Luft!
Türme aus Erinnerungen bauen sie, wenn sie fallen,

doch wir fangen nur den Sockel, den schwarzen Stiel.

Für Wang Anyi
献给王安忆

*

Der Trotz ist groß hier, wir bauen
immer weiter. Die gegenwärtigen Debatten
sind von uns lanciert. Wir zahlen dafür

mit jedem Gang zur Paketstation. Das
Leben ist Geschrei am Morgen, und stolz
lächeln wir dazu. Und doch sind wir

die Unbeweglichen, wir pendeln nicht
mal mehr. Die Zukunft wird mit uns
gesund. Wir kommen bald zurück.

Denn jenen hohen Stamm von Wolkenkindern

natürlich wie immer ein Brickett im
Portemonnaie. Ich unterm Dach wuchs zu
jenem Etwas, der Wunsch,
Baron auf hohem Roß, die Rasselbande
wurde blond und
bunter

Car la race de jour en jour diminuée

Ausklang zweielf Einklang zweizwölf, Einklang und Ausklang sind eins.
Viel hat der Sasse gesessen und Dielen gelesen, dass er dieses Ei legt.

Munterkeit spürt er, mit dem Tode zu handeln, um zu richtiger Zeit und in heiterem Umstand den Kult zu beleben, das Salböl zu reiben, den Atem zu enden, so ruhig ist der Sasse am letzten Morgen des Sesshin nach erstem Sitzen um sechsuhrundsechs. Die Rufe der Eulen und Käuze im Wald hallen im Körpergewölbe ohne Geweide, geräumt für Samen und Flechten, Weihrauch und Fette, Zederharz und Bienenwachs. Und einzwei Korn Pfeffer.

Immer noch wachsen aus Dielen Gesichte, Anker und Reis. Er lässt sie wachsen.
Hört er ein Kratzen, spürt er ein Jucken. Die Wirkung überlässt er den Ursachen.

mmmm mmmm„A world of bald white days in a shadeless socket.“
mmmm mmmmSylvia Plath

Ich schreie nicht. Kein Gott hat mich
an den Haarwurzeln gepackt und nie
hat meine Hoffnung fliegen gelernt,
richtig fliegen, wie die Krähen es tun,
achtsam mit dem Wind, die wilden
Schädel der Kastanien im Blick,
sie stürzte sich nur immer auf
in die Stratosphäre oder schmolz
auf irgendeinem Acker im Schlamm.

Kein Gott, der mich zog, Lichtbringerei,
die mich aus hunderttausend Ankern hob.
Müde Hakenwürmchen, Karabiner,
die sich lösen, Ösen, durch die Augenblicke
ihre Fäden schoben wie viel Jahr –
mmmm mmmm mmmm mmmmHeute
leben alle gleich, Brüder und Schwestern

eines Ordens der Steher, Jäger, Augentiere,
und ich mondköpfiges Mannequin
will die Toten nicht mehr zählen, kehre sie,
traurige, immer noch glänzende Berge,
zusammen, leicht wie die Erscheinungen
am Morgen, als die Krähen sich satt fraßen
am grün behaarten Dach und ich nicht schrie.

Es wird jetzt noch mal sonnig,
mit Brisen für meinen ersten sachten
Federflaum, und ich blende das Fenster,
indem ich es öffne. Picke Kastanien
aus ihren stachligen Perücken, streichle
blonde Innenfelle, Dunkelhäupter,
lippenglatt vor meinem achtsamen Verzehr.

Du bist alt, sagt das Boot.
Yang Lian

(1/3)

Türen führen auf den Fluss, Segel,
so weiß wie ein Schlafzimmerschrank.

Zwei Brücken sind die Ufer, zwei Betten,
und am dritten Ufer warten die Toten.

Alle wollen sie münden, Xu Lian,
und wie du sein,

Tropfen,
der ins Gelbe Meer fällt.

*

sieht jeder Tag sich immer mehr vermindern,

Tag, laß nach, du folgst der Wiese,
auf der die Pferde ficken. Ich trage
jetzt die Nacht wie einen Anorak mit Mond.
Nimm die Weide mit und den Kaffee,
mein tickendes Gesicht sehr rund, sehr
rot auf einem Gaul aus Imitat

Des fils prodigieux qu’engendra la Nuée,

Du bist alt, sagt das Boot.
Yang Lian

(2/3)

Da gehen die weißen Türen auf,

und hindurch fahren die alten Fischer,
hinaus auf den Strom, Krabben zu fangen,

Krabben mit starken Scheren und Beinen,

die den überrunzelten Händen der Fischer
und den Gesichtern ihrer Frauen gleichen,

sodass manchmal wie unterm Brautschleier
eine Krabbe aussieht, die im Netz stillhält.

Küss sie, Xu Lian, lachend küss die Krabbe,
damit die am Ufer wissen: Gut war die Zeit!

*

Ein böser Husten, der alles verurteilt.
Trance bei der Tagesschau,
wie lange war ich weg?

Der Nachbar muss auf den Balkon
mit Zigarette. Der Rauch zieht zu uns,
markierter Atem.

Das Leben kennt nur Liebkosungen.
Gratulation zu dem Mut,
an der falschen Stelle zu lachen.

da er von uns sich weg der Frau zukehrt.

aus Nebel. Die Frauen hatten genug
von Felsen, vom Gehölz. Sie wandten sich ab,
das war ihr Kuß aus der Ferne. Ich auf
dem Fahrrad hinterher, witterte den Schweiß
der Joggerinnen

Nous délaisse et poursuit la Femme éperdument.

„Der Mensch …“, hub an der namenlose Mönch, doch enthoben war der Sasse und dämmerte hinweg über Linien und Grenzen ins Weite und Breite, über den Ring aus Schlamm und Schaum, geschlagen von einem lächelnden Delfin, der im flachen Gewässer einen Schwarm umkreist, bis die Fische über die Ringmauer in die Freiheit springen, in die lachenden Schnäbel einer Bande Delfine, die einen Ring bildeten um den Ring.

Über die Grenzen und Linien von Feinden und Freunden, denn mag man sich irren im Lächeln der Delfine und Affen, so ist irrte man sich auch im Gegenteil. Echt ist es wie das Lächeln des Krokodils, das seine Zähne schlägt ins Gnu, das ausschlägt und zuckt zwecks Erhaltung des Selbst und dem Krokodil dennoch nicht grollt und dem hungrigen Leider neidet den Rang in der Nahrungskette, dort droben im Schlamm.

Das Wort „Liebe“ zu denken, freut sich der Sasse am letzten Morgen des Sesshin beim fünfzigsten Zazen und fällt in Träume, in denen ihm träumt, es ließe sich träumen ohne Bild und Bedeutung. Um ihn sind Matten, Wände in weiß und Latten aus Holz. Er denkt sich „Lieben“, bis er denkt „Sterben“, und gut und gerne gähnt er dann, und im Traum hört er die namenlosen Wörter eines Mönchs über Menschen.

Du bist alt, sagt das Boot.
Yang Lian

(3/3)

Dann ruh dich aus

von deinem Tagwerk,
eine gestorbene Liebe
in den Netzen zu suchen.

Xu Lian, streck dich aus!

im Boot mit weißem Segel
weit draußen auf dem Meer,
das alle Stimmen schluckt.

Dort ist die Verlassenheit groß,

ein endloser Flugzeugträger,
auf einmal vor deinem Bug,

von den Netzen in der Tiefe
zu den Wolken am Himmel

graue Wand. Und du
schläfst. Bist im Traum
die eine weiße Tür.

*

Sobald wir aus dem Windschatten der Hotels
auf den Strand treten, ist es zehn Grad kälter.
Die See, absolut spiegelglatt. Eine Postkarte.

Am Wasser liegen Seegras und Blasentang.
Ich scharre mit den Füßen darin herum.
Warum? Ich komme mir vor wie jemand,

der in fremden Schubladen wühlt. Ich finde
einen Bernstein und lasse ihn liegen –
ich suche nach etwas Neuem, das erst noch

versteinern oder verhärten muss. Schließlich
kommen wir an den Hafen. Letzte Boote liegen
im Wasser vor der Winterpause. Eine kindliche

Energie bewahrt sie vor dem Sinken: Naturgesetze.
Wir gehen zurück, Köpfe in Mützen wie Schätze.

Macht ihre Liebe selbst uns doch zu Tieren;

Selb, ein Ort bei Hof, wo schon lange
sich kein Tier mehr zeigte. Sie fürchten
sich vielleicht (der Vogel Love, sein scharfer
Schnabel) oder sind heiß von
den Pilzen? Kaufen um Mitternacht dem
Roßtäuscher einen Roten ab, wenn die
Dunkelheit von unten drückt?

C’est que leur amour même aux brutes nous ravale ;

Vom Wasser ist es eine neblige Phrase
über Tannen, mit Tannen überschrieben,
ohne Licht für Dickicht,

bis ein Hubschrauber uns einzelne
ans Ufer flößt, mit glatten Rümpfen
kopfloses Holz. Der Umschlagplatz

ist noch ein Geheimnis, nur ein Schluss
das Leck am Rücken
des Hangs. Du kannst das nicht

fühlen als schüttere Stelle in der Kühle,
Fell oder in einer Astgabel den Specht
deines Pulsschlags, schon aus

dem Sinn, der Sund, wie
wenn etwas aufgehört hat gerade
als du es wolltest.

(Mit herzlichen Grüßen aus einer anderen Bucht, lieber Hendrik.)