Sylvia Geist
Am Rice Lake
Es wird nicht Abend in der Gegend,
den ganzen Tag lang tritt der aus
den Zedern auf den Asphaltpfad
in Lachen. Kojoten, wild auf Abfall,
Katzenjammer, Zank, die uns entgegen
waten. Langsam wie ein alter Wunsch
am Boden zieht der sommertrübe Schnee.
Ich will nicht wissen, wo ich wäre – komm
aus den Wipfeln auf die Lichtung
schwimmen. Nichts hat sich umgedreht,
die Dinge hängen an den Angeln
der zwei, drei Leute auf dem Steg,
die fernen Stimmen arbeiten an einer
Dankbarkeit, die lang nicht weit genug
und übers Wasser reicht. Ich werde nicht
auf seinen Rücken starren müssen.