der goldene fisch

I

Etwas wie Schnefall
zwischen Stamm und Zweig, Schneefall
der die Welt zerflockt.

Und das Auge irrt
nach Konturen, erkennt nichts,
erkennt nur sich selbst.

Und die Betrachtung
wird zum Biwak. Du weißt dich
draußen, weil du frierst

II

Dann zieht sich der Schnee
auf Stämme zurück. Birken
wissen vom Winter.

Der schmelzende Schnee
schwärzt die Erde. Was weiß war
klebt an den Stiefeln.

Und das Unterholz:
Ein feuchter Verhau, der dir
all das Dunkle zeigt.