der goldene fisch

Durch die undichte Tür
fegt kalter Wind vom Rio Plato

in das leere Ecklokal El Gardel,
bewegt mit unsichtbaren Händen

weiße Papierservietten über das Parkett,
als wolle er die Schrammen im Holz

wegwischen,
Erinnerungen so vieler Schritte:

Zwei langsame vorwärts,
Wiegebewegung am Platz,
Seitschlussschritt,

eine Weltkarte
der verschwundenen Kontinente, Länder, Städte,

der Angst, zurückzukehren
an die Orte der Herkunft,

zu den Häusern, den Wörtern, den Lieben.

Werden sie uns wiedererkennen?

Werden wir uns wiedererkennen?

Zwei langsame Schritte vorwärts,
Wiegebewegung am Platz,
Seitschlussschritt,

mit den Füßen
Linien ins Holz ziehen,

dem Verlust
eine Bewegung geben,

dem Schmerz
eine Melodie,

dem Heimweh
eine Heimat.