der goldene fisch

Der Name des Tags
ist Esse. Morgens dreht sich
die Welt in die Glut.

Veraschendes Gras.
Über uns flammt ein Flugzeug,
zieht vorbei, verlöscht.

Nicht der Mast einer
Laterne – der Düsenstrahl
einer Rakete.

Flüssiger Asphalt.
Die Hitze ist aus Kohle,
ist aus Öl gemacht.

Klimaanlagen:
Kühle Kirchen für die Haut,
brummendes Beten.

Wir sind aus Wasser,
Schweiß zu Schweiß, so kehren wir
zur Sonne zurück.

Erschöpftes Warten
auf den Abend, auf den Un-
tergang der Esse.