Marjana Gaponenko
Michail, ein Vater
Im Schneegestöber schellten die Glöckchen,
Wolfsstimmen, trocken,
legten sich ins Gespräch.
Auch du rücktest,
obwohl du nichts ahntest,
zur Tür deinen Körper –
Becher mit schäumendem Blick.
Und siehe: der Schlitten bog um die Ecke,
man reichte dir einen Rubin,
ein Füchslein, ein Söhnchen,
ein Menschenkind
– als hätte der Duft
an der Blume gerochen,
verschwindend darin.