der goldene fisch

Noch einmal weiß gestärkte Berge,
Spaziergänger wärmen sich
vor den gelb glühenden Radiatoren der Forsythien,
legen sich die Verdrossenheit als Schal um den Hals,
vergessend, dass vornehme Leute
in früheren Zeiten Handschuhe trugen,
dass Hüte auf Köpfen saßen
um sie vor anderen zu ziehen.
Niemandem fehlt die zugeknöpfte Höflichkeit
früherer Jahrhunderte, aber ein gebügeltes Hemd
ist hie und da nicht fehl am Platz,
weiß mit einem Wechtenkragen
gewandet es den Gaisberg für wenige Tage,
Erinnerung an eine klimatisch nördlichere Zeit
als es nicht die Ausnahme, als es die Regel war
unter selbstgebauten Sprungschanzen
Bügelfalten in den Schnee zu ziehen,
sich spazierstocksteif in die Luft zu lehnen
um einen möglichst weiten Satz zu machen
über seine eigene Angst hinaus.