der goldene fisch

Auch ein Klaglied zu sein im Mund der Geliebten ist herrlich;

Karger Mund liebt Herrenmusik und klittert Gesetze
nach Fischart gesiebt über die Wimpern der gerechten
Herminia. Evagelichter. Kluge Liter,
drollige Methoden,

auch eine Schiebung zu sein ist
alexandrinisch ein Nogo,
ein Daughtermoor Muti;

Noch immer blinkt das Blätteraluminium
der Pappeln im Wind, immer noch kommt
grasgrün das Gras zurück. Die kleine blaue
Feder schwebt in den Müll, und ein Schwarm
Stare stiebt auf und ist einen Atemzug später
der Punkteschatten über der sonnenbefluteten
Straße. Weil wir befreundet sind, erklettern wir
Krater gemeinsam. Und oben, lachen wir es aus,
das Feuer, mein Lieber, ehe wir zurückschlendern
ins Tal, um im nächsten Dorf ein, zwei kühle Glas
Empedokles zu zischen. Es gibt nur ein einziges
Leben, und das ist endlos. In der Augusthitze,
in den Gewittern und der alles überdauernden
Kargheit, verrückt sich der Alltagsballast und
verliert an Gewicht. Hörst du, Tschaikowskis
Melodie klingt durch die Violinen der Zikaden.
Mit dem guten Recht der Dörfer erklär dich
zum Mittelpunkt deiner Welt. In den Städten
gibt es keine Unterschiede mehr. Hölle gleich
Himmel, beide nur Zellophan. Aber weiter blinkt
im heißen Wind das Pappellaub. Grillenbratschen.
Hör dein Herz, du brauchst dazu kein Stethoskop.
Es hat eine Melodie. Sei hier, bei dir, in Reillanne.
Sieh sie dir an, hör hin. Die Vogelbeeren sind rot.

*

Daß das Schöne vergeht, daß das Vollkommene stirbt.

darin Vollkorn aus der Schürze, direkt gestochen
vom Dach. Gern locken die Deutschen den
händischen Vater, während jener
Schoschone

sich vergäße bei einer Schurkenschönheit im Volk.
In den Wolken sirrende Störche, auf der Erde ein vorge
kommener Guerillero, strumpflose Sansculotte wider
Stern und Faden gewirkt.

Als ein früher Morgen

schoss den Sommer tief ins All

implodierten Last und Sorgen

Raketenecho Widerhall

Die zweite Hälfte

Mit sturmgebeutelter Aussicht

auf die Polarschmelze

verbringe ich den langen Sommer

hinten im Garten zwischen Pinien und Pergola

mit Kopfverband und unheilbarer Lust

kommen multiple Metaphern

fallen ungefragte Worte in den Schoß

letzte Gärtner beim

Wässern vertrockneter Pflanzen

Weil etwas im Busch ist, wahrscheinlich,

und ich im einzigen Modus schreibe,

der noch existiert

oder im einzigen Modus existiere,

der noch schreibt

Zum Sterben schön ruft der Kuckuck

rüde Lebensalter in den Hain,

wo früher Nachtigallen sangen

singt heut die Lerche, lächerlich

zu hoffen, dass sich noch Tore öffnen

„Immer bereit!“ rufst du lachend,

dein freundliches Gesicht,

mädchenhaft wie der Mond

so ist das also, wenn nichts

mehr geht und alles leuchtet

Was soll das?
frage ich die
Kastanien, da
sie knospen.

In Kastanien
hineinblicken,
immer wieder
neues Dach.

Wir feiern den
Wiederaufstieg,
ruft eine voller
Blüten zurück.

*

Glutrundes Ziffernblatt.
Die Zeiger zittern, rücken nicht vor.
Stillstehend gart die Zeit
Käsekrainer, röstet Brotscheiben.
Wer die Würste vom Stock isst,
macht die Jahre seit der Kindheit
ungeschehen. Alle Abenteuer
schleichen wieder nächtig
durch den nahen Wald.
Erst weit nach Mitternacht
mahnt der untergehende Mond,
eine sich spiegelnde Feuerschale
voll von aschigem Licht.
Wir rücken noch einmal näher
an den Glutrest Gegenwart,
wärmen uns die Gesichter.

Kalt sitzt die Zukunft
in unseren Nacken.

Dann steht jemand auf,
kommt mit dem Wasser.
Alle Zeitlosigkeit verzischt,
sie verdampfte geisterhaft ins Nichts,
wäre da nicht der raue Geruch
in den Kleidern am Tag darauf.

Die einzige Erinnerung
an meine Urgroßmutter
Carla May aus Radebeul
zeigt mir sie, da bin ich
vier, mit dem Marsriegel
in ihrer ururalten Faust,
den sie mir gekauft hat.

Wir überqueren 1969
einen unbeschrankten
Bahnübergang irgendwo
in der Stadt Schriesheim.
Warum habe ich diesen
Moment nie vergessen.
Wann aß ich das Mars.

*

Ich höre Drohnen über mir

im Hinterhof, der Straße, am See,

als ob ein Schwarm von Schmerzen

den Himmel verdunkeln will.

Im Walnussbaum vorm Fenster

bauen Tauben ein Nest,

aus den Gärten bringen sie Laub,

das im letzten Jahr gefallen ist.

Sie streicheln sich mit den Schnäbeln,

plustern die Federn auf, die bunt

wie Regenbögen schillern, wenn

das Licht sich in ihnen bricht.

Aus dem Bauchfleisch des Brötchens,

das vom Frühstück überblieb,

forme ich Kugeln und richte

auf dem Fensterblech das Buffet.

Sie warten, beobachten, fliegen

dann herbei – Ich will die Tauben

füttern, den Himmel offenhalten

und das Herz frei von Angst.

Siehe! Da weinen die Götter, es weinen die Göttinnen alle,

Sicherer Wein ist gut im doppelten Geschirr.
Also webt man am spöttischen Linnen mit
wässrigen Augen vor geronnenen
Gardinen, sieh alle die Wespen
von Lesbos, Spinnen.

Hier hinge die Sichel, dort weidet kein Aas.
Sicherer Weizen,