der goldene fisch

6.42 – Ich stelle mir eine Maschine vor, die fliegen kann, eine kleine Maschine, nicht größer als eine Murmel in Kinderhand. Zarteste Rädchen und Schrauben und Gewinde sind in ihrem Innern zu finden, Batterien von der Größe eines Bergschneckenherzens weiterhin, sowie eine äußerst filigrane Funkantenne, ein Linsenauge und Mikrophone oder Ohren, die in der Nähe des Auges derart montiert worden sind, dass sie in der Lage sein könnten, eben genau jene Geräusche aufzuzeichnen, die sich vor dem Auge des Flugwesens einmal abspielen werden. Vielleicht darf ich verraten, dass es vornehme Aufgabe der Maschine sein wird, zu schauen und eben zu fliegen. Man fliegt mittels Propellern, die sich so schnell bewegen, dass kein menschliches Auge sie wahrnehmen kann. Ein helles Summen oder Pfeifen ist in der Luft, und ich dachte, man könnte sich vielleicht an Moskitofliegen erinnert fühlen, sobald sich eine der kleinen Maschinen näherte, obgleich sie niemals stechen, nur Lichtproben nehmen. Darüber hinaus gehend stellte ich mir Läden vor, die sich wie Stützpunkte für Flugmaschinen benehmen, Magazine, die überall in unserer Welt existieren werden. Für drei oder vier Dollar die Stunde könnte ich mir von meinem Computer aus ein fliegendes Auge leihen, um an einem schönen Sommerabend, im November zum Beispiel, in Buenos Aires durch die Luft zu spazieren. Ein Alptraum. – stop

> particles

kleine dinge wie klinken
zum öffnen und schließen
von türen kauft man im
baumarkt ganz nebenher

sucht man aus was zum haus
passt aus messing verchromt
mit kosten im kopf macht es
sinn gleich zwei garnituren

zu kaufen: eine öffnet
im sommer die türen · die andere
schließt sie im winter

keiner bemüht sich um klinken
die doch nichts tun als türen
öffnen und schließen

Deine busblauen Blumen im
Blattlichtgewitter der Teile
kleb ich fuchsrote Farne
zu Fragmenten frier sie
mit Fingern zwischen Buchstaben
im Grün der Büsche ein die
birkenblattlose Sammlung der
Hoffnung auf vergiss mein
mageres Schauen nicht am klanglich
sag einfach gesammelte Blicke vielleicht
verdecke lieber noch verstecke
mich in deinen Bildern
blanken Balladen träum ich
oder wandre im Wald
busblauer Blumen

Für R.F.

Sie wissen, alles Ferne hat Augen.
Stumm folgen ihnen große Wagen, und
da sind immer Hunde in den Schatten, die
hinter Hagebuttenhecken flach im Gras liegen
und nach Sterben und roten Tränen riechen.
Sie sind Muldenvögel, lieben Laubkrater,
sind schlehenbeerenversessen, einer
auf einem Bein ist gleich Baum.

Nachts weite Pampa. Träume, blau.
Keiner wird je vergessen, was war, nur
die dreizehn Alten, die an dem Tag
durch den Zaun brachen, runter
zum Ufer rannten und hinüber
über die Wakenitz kamen,
sehen das Leuchten nicht mehr,
das ihnen da hell vor Augen stand.

Die Nandus sammeln im Maiswald
Beiträge zur Geschichte der Freude,
ein unerklärlich langsames Schreiten.
Goldene Sterne funkeln den Jüngeren
in den Augen, die im Dunkeln in Törpt
an die Maurine laufen zum Saufen
und erschöpft zitternd ausruhen
unter zwei verrosteten Tankwagen.

Sie rupfen sich Gras, das Nachtgras
im Knickschatten, und sie wärmen
einander, beinahe hundert, auch
wenn keiner von ihnen noch ein Bild
für den Nanduweg weiß, namenloses
freies Hinfliegen knapp über dem Laub,
hinter der Stirn nur die Wärme der Liebe
zum Rennen durchs dunkelgrüne Licht.

Für Tom Schulz

*

Und da sehe ich eines Morgens, lange vor Sonnenaufgang, „Kabakovs Fliege“: in Gestalt einer lebensmüden Wespe sitzt sie an der Briefkastenanlage in der Wilhelmstraße 6 und wärmt sich im Licht der Außenbeleuchtung. Es ist ein milder Herbst, aber sie wird nicht mehr lange zu leben haben. Sie bewegt sich kein Stückchen, während ich die Zeitung einwerfe, was für dieses kleine Tier ein plötzlicher Sturm, ein kleines Erdbeben bedeuten muss.
Die Fliege war – bevor Kabakov über sie schrieb – ein kulturell wenig aufgelades Motiv, mies gezeichnet, hing sie, vergilbt, herausgerissen aus einem Kinderbuch, umgeben von gnoseologischer Leere, auf seiner Veranda.
Meine Wespe ganz ähnlich: farblich matt, leblos, angestrahlt von einem überdimensionalen Schweinwerfer, als würde sie auf einer Bühne stehen, um sie herum schwarzes, rein funktionales Metall, rostfrei, welches sich nur wenig aus der lichtlosen Nacht herauslöst, Nacht, oder endloses, dunkles Häusermeer. Die Erscheinung weist in zwei Dimensionen: Einmal begegnet mir hier ein Fitzelchen von der riesigen Natur. Andererseits zeigt ihr resthaftes Dasein, wie der Mensch die Natur nicht achtet, sie quasi neben ihm herexistiert.
Das Ignorieren dieser Parallelwelt ist gleichzeitig die Bedingung für unsere Verwunderung, unser Erschrecken: Ist es nicht übertrieben, diesem winzigen Wesen so eine Aufmerksamkeit zu geben? Und wir ahnen: Nein, ganz im Gegenteil, hier IST etwas, während wir nur sein wollen.

Wochentags war die Anhöhe nur ohne Musik zu haben. Trotzdem betrat sie die Wiese in ihren besten Schuhen, scherte sich nicht um die Pfütze, in der sie stand und erwartete ohne Ungeduld die Ankunft des Vergessers. Angeblich das des größten Vergessers der Welt, eines Vergessers, dessen Vergessen so umfassend war, dass es im Umkreis von neun Kilometern alles und alle erfasste. Selbst die Kühe vergaßen das Wiederkäuen, die Blumen das Sich-Öffnen und die Steine das Sichaushöhlen im Regen. Aber das hatte sie doch nicht erwartet: Der Große Vergesser hatte sich derart selbst vergessen, dass er nur mit einem Schuh auftrat. Der zweite Schuh bestenfalls noch Hintergrundrauschen im Auftreten des ersten. – Ihr wurde angst und sie rannte querfeldein in Richtung des zehnten Kilometers.

(Juli 2012)

„(…) durch den Wald wie durch einen Tunnel. Die Landschaft verbirgt sich hinter der Landschaft. Unter den Wolken scheinen die Berge schwarz und kahl. Nur wo man den Tunnel verlässt und der Baumvorhang längs des Highway aufreißt, sieht man für ein paar Sekunden, dass es der Wald selbst ist, der steinern wirkt durch den dichten Bestand. Steinerner Wald: So hart muss hier ein Aufstieg sein.

(…)

Das Weiße Wasser versteht sich mit dem steinernen Wald.
Weiß ist das Wasser, das sich in lauten Schnellen ergießt, weiß wie der Schnee, der noch liegt, wie auch der verschwundene Schnee, der den Bergwald verwüstet zurücklässt, weil der Boden vom Schmelzwasser weggewaschen wird, jener Schnee, der, ist er erst vollständig zur Vergangenheit übergelaufen, den Wald zu einem steinernen gemacht haben wird, zu einem Stellvertreterwald aus denselben Felsen, auf denen der frühere wuchs.“

(August 2011)

kennt ihr das wettergeschehen am berge, wenn ihr vom biwaklager aufschaut in die schroffen steine, in die ihr hinein sollt am nächsten morgen? und auf schaut ihr und seht die wolken sich stülpen über die gipfel und einsinken ins tal. nur scheinen sie zu zögern und sich auf die drohgebärde zu verlegen. sie sinken und heben sich, sinken wieder, steigen wieder. zu langsam, als dass sie wippen würden. zu schnell, als dass man nicht gebannt hinüber blicken würde in die wesen, die uns morgen früh verschlingen werden.

„ja, und da drüben …“, erinnert sich der mann an der berliner mauer, und die anderen erinnern sich auch.

sätze, die jeder kennt, die gleichen sätze, die gleichen erinnerungen wie vor fünf jahren. alle fünf jahre fallen an der mauer die gleichen sätze. nur die, die die sätze sprechen, sind wieder fünf jahre älter geworden. daher wirken die sätze etwas gealtert. wer diesen sätzen zuhört, wird sich daran erinnern, wie er vor fünf jahren dieselben sätze gehört hat. und weil sich für den erinnernden im augenblick der vergegenwärtigung der zeitabstand zu einem nichts verkürzt, gewinnt er den trügerischen eindruck, dass alles um ihn herum älter wird außer er selbst. anders stand er ja auch vor fünf jahren nicht zwischen den anderen erinnernden. er war damals ebenso enttäuscht über das ausbleiben der festlaune, auf die er sich doch so sehr gefreut hatte, als er sich unter die feierlich gestimmten fremden mischte. aber wieder nichts. hätte es wenigstens eine überraschung gegeben. wäre wenigstens herr wowereit, als er den hebel am fuß seines lichtballons umlegte, mit erwartungsfroh in den nacken gelegtem kopf selbst in die luft aufgestiegen.